宁国小巷子里150的爱情,老街150元的温情故事
老陈把手伸进褪色的工装裤兜，摸出张皱巴巴的百元钞票，又添上两张二十、一张十块的，仔细捋平卷角。每周五下午四点，他都会准时出现在宁国路第叁条巷子口的修鞋摊前。
巷子窄得只容两人并肩，青石板路被岁月磨得发亮。老鞋匠看见他来，也不打招呼，只顾低头从木箱里取出一双女式皮鞋。米白色鞋面有些发暗，但鞋跟修补得稳稳当当，连划痕都细心补了色。
一百五十元的约定
“这鞋都快成古董了，还修它干啥？”新来的街坊曾经这么问。老陈只是笑笑，布满老茧的指节轻轻抚过鞋面。这双鞋在他这里修了整整八年，从鞋跟到鞋底，从皮面到搭扣，换过的部件早就不止原价。每次都是一百五十元，不多不少。
其实老陈自己心里也嘀咕过。去年冬天他肺炎住院，躺在病床上还惦记着修鞋的钱没付。鞋匠老李来医院看他，提着袋橘子往床头一放：“鞋我给你收着呢，开春再修。”两人沉默地剥着橘子，病房里只有咀嚼的细响。老陈忽然就明白了，这早就不只是修鞋了。
巷子口的玉兰树开花又落花，皮鞋的皮料换了一茬又一茬。有时候老陈会想，这宁国小巷子里150的爱情，到底修的是鞋，还是别的什么？
就像隔壁裁缝铺的王嫂，总爱讲她爹妈的故事。上世纪七十年代，她爹在县机械厂上班，每个月领了工资，必定要去老街那家糖果店，花一百五十元买盒什锦糖——那时候可是一笔大数目。她娘总怪他乱花钱，可每次捏着糖纸闻香味时，眼睛都是亮的。
藏在针脚里的温情
现在王嫂的裁缝铺还留着那个糖盒，铁皮都锈穿了底，里面装着各色纽扣。她说爹去世得早，娘每次想他了，就打开盒子数纽扣。数到第一百五十颗，必定能翻出张糖纸，虽然甜味早散了，但褶皱纹路里，还藏着老街150元的温情故事。
老陈听着，手里的鞋刷顿了顿。他想起八年前那个雨夜，妻子临走前拉着他的手说：“以后别总买新的，东西修修还能用。”她总嫌他大手大脚，却不知道他后来学会了精打细算，唯独修这双鞋，从来不讲价。
鞋匠老李这会儿正给鞋面上油，动作慢得像在抚摸什么珍贵物件。他在这巷子修了四十年鞋，见过太多这样的故事。有小伙子每月来给女朋友修高跟鞋，后来变成了给孩子修学步鞋；有老太太捧着老伴的旧皮鞋，一修就是十几年，直到再没人来取。
夕阳斜斜地照进巷子，把两人的影子拉得老长。老陈接过修好的鞋，把钱放在工具箱上。鞋匠数也不数，随手揣进围裙口袋。这个动作他们重复了四百多次，从来没人计较过真假钞票，也没人怀疑过鞋子会不会修坏。
提着鞋往家走时，老陈听见裁缝铺里传来咿咿呀呀的收音机声。王嫂在哼小曲，针线穿过布料发出细密的声响。他突然觉得，这条巷子像个巨大的针线筐，把所有人的悲欢离合都缝在了一起。而那些宁国小巷子里150的爱情，就像藏在针脚里的线头，不仔细看根本发现不了，却实实在在地把日子缝得结结实实。
回到家，老陈把鞋轻轻放在玄关。鞋柜里摆着儿女买的新鞋，包装都没拆。他还是习惯穿旧鞋，走路时能想起有人并肩的日子。窗外，宁国路华灯初上，新开的奶茶店排着长队，而那条老巷子渐渐隐入暮色，像枚被岁月磨圆了的印章，盖在每个过路人的心上。