仙女给我足
仙女给我足
老王头蹲在村口的老槐树下，吧嗒吧嗒抽着旱烟，眯眼瞧着头顶那片被枝叶切碎的日头。冷不丁地，他冒出一句：“昨儿夜里，我梦见个仙女。”旁边下棋的、闲聊的都乐了，说这老光棍，六十多了还做春梦呢。老王头也不恼，吐了口烟圈，慢悠悠地说：“那仙女啊，没给我金银财宝，也没给我长生不老药。她就低头看了看我的脚，叹了口气，说：‘老人家，我给你足吧。’”
这话说得没头没尾，大伙儿笑得更欢了。可老王头自己心里，却像被那口烟烫了一下，猛地一激灵。他这辈子，好像真就没“足”过。年轻时跑运输，总嫌车轮子转得不够快，钱赚得不够多；后来车翻了，腿落了毛病，又天天怨老天不公，日子没奔头。一颗心，总是悬在半空中，晃晃悠悠，没个着落。
说来也怪，自打做了那个梦，老王头看东西的眼光有点不一样了。他还是蹲在老槐树下，可眼睛不再空洞地望着远处山头。他开始留意脚边的东西：蚂蚁怎么排着队搬一粒掉落的饭渣；隔壁孙娃子蹒跚学步，那小脚丫子踩在泥土上，印出个胖乎乎的坑；傍晚的风吹过，槐树叶沙沙响，影子在地上晃啊晃，像幅会动的水墨画。这些景象，他看了几十年，却好像头一回真正“看见”。
那天下午，他慢慢踱回自己那间老屋。太阳斜斜地照进来，灰尘在光柱里跳舞。他忽然想起梦里仙女那声叹息，轻轻的，带着点怜惜，又好像有点责备。他低头瞅着自己那双旧布鞋，鞋头磨得发了白，沾着田埂上的泥。他脑子里蹦出个词儿——“知足”。这词儿书本上有，电视里也常讲，可对他来说，一直就是两个字，硬邦邦的，没啥滋味。这会儿，这词儿却像一颗冰糖，含在嘴里，慢慢地化开了，一丝丝甜意渗到喉咙里，清清凉凉的。
“知足……”他咂摸着，“原来不是让你躺平啥也不干，是让你心里有个底，知道啥是够，啥是好。”他开始收拾他那乱糟糟的屋子。动作很慢，腿脚不利索。但擦干净一张旧桌子，看着木纹露出来，他心里舒坦；把被子抱出去晒得蓬松，晚上闻到太阳的味道，他觉得踏实。这大概就是一种“生活锚点”吧，把飘着的心，稳稳地固定在这些具体而微的小事上。
村里人渐渐发现了老王头的变化。他还是不怎么爱凑热闹，但脸上那层总也散不去的灰蒙蒙的怨气，没了。有人问他，仙女到底给了他啥宝贝。他咧嘴一笑，露出被烟熏黄的牙：“宝贝就在身上带着呢，以前不会用。”他指了指自己的心口，又跺了跺脚。“脚踩在地上，才知道路是实的；心落到肚子里，才知道日子是甜的。”
再后来，老王头在屋后荒地上，一点点开出了一小块菜畦。撒了点青菜种子，每天早晚去瞅瞅，浇点水。菜苗冒出嫩芽的时候，他蹲在那儿能看半晌。那绿，真鲜亮啊，看着看着，心里头就满满当当的。这种“心灵充盈”的感觉，比年轻时喝下最烈的酒还要暖和，还要有劲。它不闹腾，就那么静静地、扎实地充盈着你，让你觉得，眼前这一方土，头顶这一片天，挺好。
老槐树下的人依然下棋、聊天，说着谁家儿子在城里赚了多少钱，谁家又买了新车。老王头听着，也笑笑，不搭话。他盘算着，明天该给那几棵辣椒苗搭个小架子了。晚风拂过，脚边一颗小石子硌了他一下，他也没挪开。硌着就硌着吧，他想，这就是实实在在地活着呢。仙女给的“足”，原来不是送到手上的果子，而是教会他怎么去种一棵树，怎么去等待，怎么去品尝树荫的清凉和果子的甘甜。这份礼物，沉甸甸的，就压在他的脚板上，每一步，都算数。