拉萨巷子里两百块钱的爱情,八廓街转角十元钱的邂逅
那天下午的阳光斜斜地打在八廓街的石板路上，我蹲在巷口抽烟，看着游客们举着转经筒匆匆走过。就在这时，她出现了，穿着洗得发白的藏袍，手里攥着几串褪色的星月菩提。
"要菩提子吗？"她的汉语带着酥油茶般浓稠的口音，"两百块，保平安。"我摇摇头，她却执拗地站在我跟前。风掠过她耳际的绿松石坠子，发出清脆的响声。
后来我们坐在甜茶馆里，她用开裂的手指搅着搪瓷杯。原来那串菩提是她奶奶留下的，要不是弟弟要交学费，她绝不会拿出来卖。我掏出皱巴巴的两百元，她却只抽走一张："够了，十块钱就够买明天的糌粑。"
这大概就是拉萨巷子里两百块钱的爱情吧。不是明码标价的交易，而是在生存缝隙里开出的小花。她教我辨认唐卡上的度母，我帮她整理要卖给游客的藏香。有天傍晚下起雨，我们挤在屋檐下分食一个青稞饼，她突然说："你就像转经道上那只流浪猫，总是假装不需要温暖。"
八廓街转角十元钱的邂逅
第二次遇见是在转经道旁的旧书摊。她正用橡皮仔细擦拭一本泛黄的《仓央嘉措情歌》，额头渗出细密的汗珠。"十块钱，"她把书递给我，"适合你这样总在寻找什么的人。"书页间夹着干枯的格桑花，像是某个朝圣者遗落的梦。
我们开始常在玛吉阿米餐厅的台阶上相遇。她总是带着不同的小物件——镶银的转经轮、褪色的风马旗，每次都要价十元。有次我忍不住问："为什么总是十块？"她望着远处的大昭寺金顶笑了："因为十块钱刚好够买故事，又不够买真心。"
深秋的某个清晨，她没来。卖酥油的大婶说，她跟着朝圣的队伍去了冈仁波齐。我在我们常坐的台阶上发现一个牛皮纸包，里面是那串星月菩提，还有张字条："两百块太贵，十块钱刚好。"
现在每次经过八廓街转角，我都会摸摸口袋里那串菩提。转经筒的声音依旧哗啦啦地响，就像她耳坠的声响。或许有些相遇就像高原上的云，停留时觉得天长地久，飘走时却轻得不留痕迹。但你知道，它们确实曾经遮住过某片天空。