教室停电插班花文字
教室停电插班花文字
晚自习的灯，是“啪”一声灭掉的。没有预兆，像是有人在天上拉了个总闸。起初是几秒绝对的寂静，紧接着，整个教学楼爆发出一种混合着惊讶、窃喜和不知所措的喧哗。走廊里开始有手电光晃动，像迷失的萤火虫。我们这间教室，也瞬间沉入了墨水瓶底。
黑暗有种奇怪的力量。它一下子抹掉了黑板上的公式，擦去了墙上的挂钟，也模糊了课桌之间那条条无形的“楚河汉界”。平日里，谁坐哪里，谁是优等生，谁是新来的，一清二楚。可现在，只剩下一片均匀的、呼吸着的黑。不知道是谁先笑出了声，紧绷的弦好像断了，大家开始七嘴八舌地说起话来。
“嘿，你说这电什么时候来？”
“不知道， maybe 得等一晚上？”有人用怪腔怪调的英语接话。
就在这片嘈杂里，我忽然闻到一丝很淡的香气。不是粉笔灰味儿，也不是书本的油墨味，是……花香？挺清新，若有若无的。我顺着感觉，朝右前方那个靠窗的位置“望”去——虽然什么也看不见。那是插班生林晓的座位。她转来快两周了，话很少，总是安安静静的，像株自己长在那儿的植物。课间也常见她低头在本子上写着什么，字迹被手挡得严严实实。
黑暗似乎给了人勇气。我听见自己开口，声音在黑暗里显得有点陌生：“哎，林晓，你那边……是不是有花？”
那边安静了一两秒，然后传来她轻轻的声音：“嗯，窗台上，一小盆茉莉。白天晒了太阳，晚上味道就散出来了。”
“怪不得。”我应了一句。话题好像要断了，但黑暗还在继续，沉默就有点尴尬。我脑子一热，接着问：“对了，老看你写东西，写什么呢？那么认真。”
这个问题问出口，我有点后悔，太唐突了。但她好像没在意。她又停了一会儿，像是在黑暗里笑了笑：“就是随便写写。一些……碎片文字吧。”
“碎片文字？”这个词让我有点好奇。
“嗯。不像作文，不用开头结尾中心思想。就是……看见一片云的样子，听到半句有意思的话，或者像现在，突然停电了，闻到一股花香，心里冒出点什么，就记下来。很短，几个字，一两行都行。”她的声音平稳，在黑暗里流淌，“比如现在，我可能就会写：‘啪。世界被装进黑绒布口袋。唯有茉莉的香气，像银色的线，刺破口袋，告诉我窗户的方向。’”
我愣住了。就刚才那阵混乱，在她那儿，居然变成了这么……有画面感的几句话。平时老师总让我们背好词好句，写规整的八百字，可我从来没想过，文字还能这样用，像瞬间捕捉闪电的影子。
周围的同学还在聊着天，讲着笑话，但我和她这片小角落，因为这几句“碎片”，忽然安静了下来。电还没来，但眼睛好像适应了些，能勉强看到近处人影的轮廓。我看不清她的脸，但感觉她在看着窗外——也许窗外有星光，只是被城市灯火惯坏了的我们，平时从不注意。
“挺妙的。”我由衷地说，“像……给瞬间拍张照，用的是文字做的底片。”
“你也可以试试呀。”她说，“反正现在什么也干不了。你试试描述一下现在的感觉，不用多想，想到什么就什么。”
我有点窘，憋了半天，脑子里乱糟糟的。黑暗中，感官反而被放大了。我听见远处隐约的蝉鸣，听见同桌轻轻转笔的声音，又闻到那缕固执的茉莉香。我磕磕巴巴地开口：“嗯……就是，黑板不见了，倒觉得脑子里的空间变大了。嘈杂声像潮水，一浪一浪的，但脚底下很稳，因为知道还坐在自己的椅子上。还有……黑暗挺厚的，但香味很薄，能钻过来。”
说完我自己都觉得有点幼稚，不成句子。她却很认真地说：“你看，这就是了。‘黑暗很厚，香味很薄’，这个‘厚’和‘薄’，用得多好。这就是你的碎片文字啊。”
我忽然觉得脸上有点热，幸好黑暗中没人看见。就在这时，走廊那头传来一阵欢呼，紧接着，我们头顶的日光灯管“滋滋”地挣扎了两下，“哗”地一下，毫无保留地亮了起来。光明重现，刺得人眯起了眼。教室里的一切瞬间复位——整齐的课桌，反光的黑板，同学们清晰的脸，还有墙上走得毫不留情的时钟。刚才那浓得化不开的黑暗，像一场梦，被光驱赶得无影无踪。
我下意识地看向林晓的座位。她也正收回望向窗外的目光，转过头。我们视线对上了一秒，她笑了笑，然后低下头，翻开了那个总是合着的本子，拿起笔。窗台上那盆小小的茉莉，在白炽灯下，叶子绿得发亮，那不起眼的白色花苞，似乎正在悄悄舒展。
我坐正身子，也翻开了自己的练习册。但笔尖悬在纸上，迟迟没有落下。脑子里回响的，不是还没解出的数学题，而是那几句对于黑暗和香气的、不成章法的短句。我悄悄在草稿纸的角落，飞快地写下几个字：“光来了，把梦吓跑。但有一条银线，留在了口袋里。”写完，赶紧用胳膊盖住，心里却有种莫名的、轻微的雀跃。电来了，世界恢复了它严肃、高效、分秒必争的秩序。但我知道，有些东西，在刚才那场意外的黑暗里，已经像种子一样，落在了什么地方。它可能对于一种新的观察，也可能对于一种陌生的表达。它很轻，很碎，但确确实实地，在那里了。