两个人打扑克又疼又叫原声
两个人打扑克又疼又叫原声
老李头把扑克牌往小木桌上一拍，那声音脆生生的，带着点挑衅的意味。“来，老王，今晚咱不玩钱，玩点新鲜的。”他咧着嘴笑，露出被烟熏得发黄的牙。
老王推了推老花镜，慢悠悠地坐下。“你能有啥新鲜的？除了悔牌、偷看，你那点套路我闭着眼都能数出来。”话是这么说，可手已经摸上了牌。这老哥俩，在小区凉亭里斗了十几年扑克，输赢早淡了，图的就是个伴儿。
新规矩其实简单得可笑：谁输一局，就在胳膊上弹一个脑崩儿，还得用上劲儿，不许含糊。老李头想出来的，说这样才有“原声”效果，光看牌没意思，得听响儿。老王嗤之以鼻，心里却莫名觉得，这比干巴巴算积分刺激。
第一局，老王手气顺，一把“顺子”甩出去，压死了老李头的“对子”。老李头嘴里“嘶”了一声，不情不愿地把胳膊伸过来。老王食指拇指一扣，瞄准他那松垮的皮肤，“嘣”地一下。声音挺实诚。“哎哟喂！”老李头猛地一缩手，真跟触电似的，“你个老东西，下手这么黑！”
老王嘿嘿直乐，可那笑声里，有点别的东西。他看着老李头揉胳膊，那动作，让他想起四十年前，他俩在厂里扳手腕，输了也是这么龇牙咧嘴。那时候，叫得比这还响。
牌局继续。凉亭里，“啪”的甩牌声，“嘣”的弹指声，夹杂着“哎呦！”“疼死我了！”“该！让你狂！”的叫嚷，还真成了独一份的“原声大碟”。路过的小年轻瞅两眼，嘀咕着“俩老小孩”，笑着走了。他们不懂，这疼和叫里头，有外人听不出的门道。
有一下，老王弹得重了，老李头半晌没吱声，就盯着自己胳膊上一小块迅速泛起的红印子看。老王心里咯噔一下，刚想开口问“没事吧”，老李头却先抬头了，眼神有点飘，不像在看牌，也不像在看老王。“……像小时候我爹揍我。”他忽然没头没尾地来了一句，“也是这么疼，也是这么叫。然后……然后他给我买糖葫芦。”
空气静了几秒。老王没接话，只是重新洗牌。哗啦啦的声音，盖过了些别的。他知道老李头他爹，走得早。这一下弹的，怕是勾出几十年前的旧声音了。
轮着老王输的时候，那滋味也不好受。老李头手指跟铁钳似的，一下下去，皮肉连着筋地疼。每疼一下，老王就忍不住“嗷”一嗓子。叫出来，疼好像就散了些，还莫名地，透着一股痛快。叫唤声中，一些平时绝不会说的话，反而溜达出来了。老李头弹他一下，他嗷嗷叫：“轻点！当年你崴了脚，还不是我背你上的叁楼！”老李头手一顿，下一弹，力道莫名就卸了叁分。
这扑克打得，真是又疼又叫。疼是实实在在肉疼，叫也是真情实感地嚎。可奇怪的是，没人喊停。那点微不足道的痛感，像一把生锈的钥匙，嘎吱嘎吱地，拧开了一些关了很久的门。门后面，是比输赢重要得多的东西。
夜渐渐深了，蚊子都懒得嗡嗡了。最后一局，俩人都没说话，就听着牌划过空气的声音，和偶尔吃痛的抽气声。老王最后一张牌落下，赢了。老李头叹口气，把胳膊递过去，一副任人宰割的样子。老王举起手，比划了半天，最后，那一下，只轻轻地、极快地，在他袖子上蹭了一下，几乎没碰到肉。
“没劲。”老李头嘟囔，却飞快地把胳膊收了回去，开始收拾散乱的扑克牌。
“明天还来不？”老王问，揉着自己满是红印子的胳膊。
“来啊！”老李头嗓门挺大，“明天我非弹得你跳起来不可！”
两人各自拎起小板凳，一前一后往家走。路灯把影子拉得老长。远远地，好像还听见老李头在嘀咕：“……得让我老伴儿给我揉揉……”老王在后头，无声地笑了。这通又疼又叫的牌局，留下的不是淤青，倒像是把心里某个皱巴巴的角落，给烫平了。那些随着叫嚷散在夜风里的话，比平时聊一年的天都顶用。
扑克牌还是那五十四张，可注入这点疼和叫，它就不再是消遣，成了两个老男人之间，一种笨拙而有效的“原声”对话。这对话，不用耳听，得用岁月去听。