辛集小巷子里150的爱情,小巷情深150元的故事
那是一个飘着细雨的午后，我撑着伞在辛集的老街巷里漫无目的地走着。青石板路被雨水浸得发亮，两侧的砖墙爬满了青苔，空气里都是潮湿的泥土味儿。就在巷子深处，我听见了一阵窸窸窣窣的动静。
凑近了才看清，是位头发花白的老奶奶，正踮着脚想去够墙头那支开得正盛的蔷薇。我正要上前帮忙，她却摆摆手，从口袋里摸出张泛黄的纸片，小心翼翼地系在花枝上。做完这一切，她摸摸花瓣，像是完成了什么重要的仪式，转身慢悠悠地消失在雨幕里。
一百五十元的约定
等老奶奶走远，我实在按捺不住好奇心，凑近看了看那张纸片。原来是把系着红绳的钥匙，下面还压着张字条：“叁十年啦，还是老地方，还是150。”
这巷子我熟得很，往前走十来步就是个废弃的传达室。我试着把钥匙插进锁孔，咔哒一声，门真的开了。屋里收拾得干干净净，木头桌子上放着个铁皮盒子，盒盖上用粉笔写着“150元”。
盒子里满满都是车票，最早的要追溯到九十年代。每张票都用钢笔仔细标注着日期，旁边还贴着小照片——都是同一个年轻人在巷口拍的。最早的几张是黑白的，后来变成彩色，照片里的人也从青涩到成熟，最后几张已经能看到白发。
我正看得入神，身后传来慢悠悠的脚步声。回头一看，是刚才那位老奶奶，她不但没生气，反而笑了：“叁十年了，你是第一个发现这个秘密的人。”
她颤巍巍地打开盒子最底层，那里珍藏着一张结婚证，照片上的新郎，就是车票的主人。
车票里的光阴
“那会儿他在外地打工，每个月回来一次。”老奶奶摩挲着那些发黄的车票，“每次都是坐最便宜的那趟慢车，票价正好150。他说这钱花得值，因为终点站有我。”
她记得特别清楚，有年冬天雪下得特别大，车晚点了七个多小时。她就在这巷口一直等，等到半夜，终于看见他提着大包小包从巷子那头跑来，围巾上结了冰碴子，却把怀里揣着的烤红薯完好地递到她手里。
“后来条件好了，能买得起飞机票了，可他还是坚持坐这趟车。说是习惯了，其实我知道，他是舍不得这条巷子，舍不得我们每次重逢的这个地方。”
叁年前，老先生生病住院时，还特意交代她：“要是哪天我不在了，你还按老规矩，每个月往盒子里放150。”他笑着说，“就当我还坐着那趟车回来看你。”
老奶奶说到这儿，眼睛望着窗外的雨丝：“我就真这么做了。每个月一号，我都去车站买张票，再把150块钱放进盒子。街坊都说我傻，可他们不懂，这哪是150块钱啊，这是他一趟趟奔向我的一整颗心。”
她轻轻合上铁盒，像是完成了一次跨越时空的对话。雨渐渐小了，夕阳从云层里透出来，把整条巷子染成了金色。老奶奶锁上门，把钥匙重新系回蔷薇花枝上，朝我点点头，又慢慢走回了巷子深处。
我站在原地，看着那个渐行渐远的背影，突然明白了什么叫辛集小巷子里150的爱情。它不轰轰烈烈，就藏在每一张车票里，藏在叁十年如一日的等待里，藏在那个永远为爱留着的座位上。
如今每次路过那条巷子，我都会想起这个对于150元的故事。也许真正的爱情就是这样——不需要惊天动地，只要你知道，这世上总有个人，愿意花叁十年的时间，一遍遍地穿越人海来见你。