德惠小巷子里150的爱情,巷弄深处的150元情缘
我是在一个下雨的午后拐进这条巷子的。巷口晾着的衬衫还在滴水，青石板路被雨水泡得发亮，空气里有股潮湿的霉味。一个老太太坐在门槛上剥豆角，看见我举着手机东张西望，头也不抬地说：“找小杨啊？往里走，门帘上挂着风铃的那家。”
这条巷子太窄了，窄得只能容一个人通过。两边的墙壁斑斑驳驳，露出里面暗红色的砖块。我小心翼翼地侧着身子，生怕蹭到墙上的青苔。就在这时，我闻到了一股香味——不是花香，是那种家里做饭时飘出来的，带着烟火气的香味。
150元能买什么
掀开那个叮当作响的风铃门帘，我愣住了。店里统共就四张桌子，墙上贴着的菜单用粉笔写着：“今日套餐：一荤一素一汤，150元”。一个系着围裙的年轻人正端着两盘菜从厨房出来，看见我站在门口，他咧嘴一笑：“吃饭吗？随便坐。”
我点了那个150元的套餐。等菜的工夫，我打量起这家店。墙角摆着几盆绿萝，叶子油亮亮的。最里头那桌坐着一对老夫妻，老爷子正把肉片夹到老太太碗里。另一边是个穿着西装的男人，领带松松地挂在脖子上，正埋头吃饭。
“你的菜。”那个叫小杨的老板把托盘放在我面前。红烧肉油光发亮，青菜翠生生的，汤还在咕嘟咕嘟地冒泡。我尝了一口，突然就明白这150元是怎么回事了——这不是饭店的味道，是家里妈妈做饭的味道。
巷弄深处的150元情缘
后来我成了常客。慢慢地，我知道了小杨的故事。他原来在市中心的大饭店当厨师，一个月能挣两万多。有一天他路过这条巷子，看见一个老太太坐在门槛上哭——她的孩子都在外地，已经很久没人陪她吃饭了。
“我当时就想，为什么不能开一家让人吃得像回家一样的店呢？”小杨一边擦桌子一边说，“150元，刚好够买菜和付房租，我不赚别的。”他说这话时，巷子里的夕阳正好照在他脸上，那神情比他在米其林餐厅摘星时还要骄傲。
住在巷子里的王奶奶告诉我，她每天最期待的就是中午来小杨这里吃饭。“孩子们总说要接我去住大楼房，可我舍不得这条巷子，舍不得这150元的情缘啊。”她说这话时，眼睛眯成了一条缝。
有一天下大雨，巷子里的积水没过了脚踝。我以为小杨不会开门了，可走到店门口，却看见他正把一位腿脚不便的老人背进店里。“刘爷爷一个人住，我不去接他，他今天就只能吃冷饭了。”小杨抹了把脸上的雨水，又转身冲进了雨里。
那天的菜里有姜丝，说是驱寒的。我吃着热乎乎的饭菜，看着窗外小杨在雨中来来回回的身影，忽然觉得这150元买的不是一顿饭，是这座城市里难得的温暖。
现在这条巷子要拆迁了，通知就贴在巷口的电线杆上。小杨说他不打算搬走，“总要有人守着这条巷子，守着这150元的约定。”昨天我去吃饭，看见菜单上多了一行小字：“搬家了也别怕，我会在下一个巷子口等你们。”
巷子深处的风铃还在响，青石板路还是湿漉漉的。我知道，有些东西是推土机推不掉的——比如这150元的情缘，比如这条巷子里发生的爱情故事。