昌吉小巷子里150的爱情,巷弄150的温情故事
那扇虚掩的木门
要不是那天风大，吹跑了我手里的传单，我大概永远也不会闯进那条巷子。昌吉的春天，风总是这么不管不顾的，那张纸像只白蝴蝶，飘飘悠悠，就钻进了两栋楼房间那道窄窄的缝隙里。我追进去，一脚就踏进了另一个世界。
外面大马路的车水马龙，瞬间被吸走了声音，只剩下耳边呼呼的风响。巷子窄得只容得下两人并肩，阳光斜斜地切下来，在坑洼的石板路上投出长长一道光带。空气里有股潮湿的、混合着泥土和老木头的气味。我顺着巷子往里走，眼睛四处张望，找那张不听话的纸。就在巷子差不多快到尽头的地方，我看到一扇虚掩着的旧木门，门牌号模糊不清，只能勉强认出个“150”。
传单就卡在那门缝底下。我弯下腰去捡，眼睛不经意地往里瞥了一眼。就这一眼，我的脚步挪不动了。门里是个小小的院子，不大，却挤满了生机。各种叫不上名字的花草在破旧的搪瓷盆、塑料盆里长得泼辣，一个白头发的奶奶，正佝偻着背，颤巍巍地给一盆开得正艳的月季浇水。她动作很慢，水壶嘴儿流出的水柱也细细的，像是怕惊扰了谁的好梦。
“姑娘，找谁呀？”奶奶发现了我，抬起头，脸上是纵横的皱纹，眼神却清亮。
我慌忙举起手里的传单，解释说我是追着它来的。奶奶笑了，露出缺了一颗的门牙，招招手让我进去坐。院子里有张小石桌，旁边摆着两个小马扎，桌上放着个老式收音机，正咿咿呀呀地唱着我听不懂的戏文。这就是我与这条昌吉小巷子里150的爱情最初的相遇，宁静得像一首被遗忘的老歌。
后来，我成了这150号小院的常客。奶奶姓吴，独居。熟了之后，她的话才慢慢多起来。她告诉我，这院子，她住了快五十年了。老头子走得早，留下她和这一院子的花。“他呀，没什么大本事，就喜欢鼓捣这些花花草草。”吴奶奶说这话时，正给一盆茉莉修剪枝叶，手指轻柔得像在抚摸情人的脸庞，“这盆茉莉，是他走的那年春天种的。你看，现在都长这么大了。”
她说，老头子当年追她，没什么贵重礼物，就是隔叁差五从这条巷子里摘些野花，或者弄些花种子来送她。这巷子的一砖一瓦，都听着他们年轻的悄悄话长大的。我听着，脑海里便浮现出两个模糊的年轻人身影，在这窄窄的巷弄里并肩行走，手里或许也拿着一束不起眼的小花。这整条巷子，仿佛都成了他们爱情的见证，一段巷弄150的温情故事就这样在平淡的叙述里，透出金子般的光泽。
“吵架不？”我曾好奇地问过。
“吵啊，怎么不吵。”吴奶奶眯着眼笑，“为了一斤粮票，能赌气一整天不说话。可到了晚上，他总会默默地去把炉子生好，给我煨个热红薯放在桌上。”她顿了顿，看着院子里那棵老槐树，轻声说，“人这一辈子啊，大起大落是故事，可这日子，终究是靠这些个细细碎碎的热气儿过下去的。”
我看着她，看着这一院子的花草，忽然就明白了。那种惊心动魄的、要死要活的感情，或许很迷人。但这种昌吉小巷子里150的爱情，这种浸润在柴米油盐和四季花香里的相守，才更显得珍贵。它不张扬，甚至有些土气，却像这巷子里的老墙根，生了厚厚的青苔，风雨都侵蚀不动。
再后来，城市改造的推土机还是逼近了这条老街。巷子里的邻居们陆续搬走了，吴奶奶的院子，成了最后的坚守。我又去看她，院子里有些凌乱，很多花草已经送人了，只剩下那盆茉莉和几株她最舍不得的月季。她坐在小马扎上，神情倒是很平静。
“要走了？”我问。
“走啦。”她拍拍身旁的石桌，“这东西带不走喽。不过没关系，人在，花在，记忆也在。”她指了指自己的心口，“他和我在这条巷子的日子，都装在这里面呢，搬到哪里，都丢不了。”
我离开的时候，回头望去。那扇写着150号的木门依然虚掩着，只是门口多了一些搬家的杂物。夕阳把整条空巷染成温暖的橘红色，吴奶奶瘦小的身影在门口站了一会儿，慢慢转身，关上了那扇门。我知道，一段对于这条巷子的故事被关在了里面，但那种经由岁月沉淀的温暖力量，却像种子一样，留在了我的心里。