韶山巷子里两百块钱的爱情,韶山老街两百元情缘
那盏昏黄的路灯
韶山巷子的路灯总是昏昏沉沉的，像没睡醒的老猫。我蹲在巷口石阶上数蚂蚁，阿梅的脚步声就从背后响起来。她总爱穿那双有点开胶的白布鞋，踩在青石板上啪嗒啪嗒的，像雨打芭蕉叶。
“喂，借我两百块。”她戳我后背时，指甲盖上还沾着颜料。我攥着刚发的工钱嘟囔：“又要买画册？”她摇头，马尾辫扫过我的耳尖：“买两张去省城的车票。听说那儿画廊在收街头画。”
巷子深处飘来煤炉子的煤烟味，混着她身上松节油的气息。我摸出两张皱巴巴的百元钞，她突然把钞票折成纸飞机：“等卖了画，带你去吃蟹粉小笼。”纸飞机撞上老墙头的牵牛花，打着旋落在阿婆的搪瓷盆里。
韶山老街的黄昏
后来我总在韶山老街的旧书摊前发呆。卖馄饨的瘸腿李叼着烟斗说：“那姑娘的画现在值钱哩。”我盯着裱画店橱窗里的《巷口斜阳》，标价签上多得数不清的零。画里穿校服的少年蹲在石阶上，手心里停着橘色纸飞机。
叁轮车铃铛叮当响过，穿校服的孩子们追着气球跑过青石板。我忽然想起那个雾蒙蒙的早晨，阿梅在长途汽车站转着画笔盒：“要是没成名，就回来开画室。”汽车尾卷起她褪色的牛仔裙摆，像极了被风吹散的蒲公英。
老邮差从绿色自行车筐里掏出明信片。威尼斯运河的波光淹没了邮票，背面钢笔字洇开水渍：“总想起韶山巷子两百块买来的勇气。”我摸着凹凸不平的邮戳，忽然听见隔壁裱画师傅的收音机在唱：“天边飘过故乡的云...”
馄饨摊的蒸汽模糊了老街的黄昏。穿白布鞋的姑娘们嬉笑着走过，没人注意石阶缝里藏着半枚干涸的颜料盖。两百块钱的爱情或许早被岁月揉成了纸团，可当年纸飞机划过巷子的弧线，却成了刻在韶山老街命纹里的烫金痕。