潍坊巷子里两百块钱的爱情,坊子区深巷百元情缘
潍坊巷子里两百块钱的爱情
那条巷子窄得只能容两个人并肩走，青石板被岁月磨得发亮。我第叁次遇见她时，她正蹲在旧书店门口喂流浪猫，夕阳把她的头发染成栗色。巷子尽头那家理发店还在放二十年前的老歌，空气里有股潮湿的栀子花香。
“又是你。”她抬头时猫从膝头跳走，手腕上叮叮当当的银镯子撞出细碎声响。我攥着口袋里那张皱巴巴的两百元钞票，突然忘了要说什么。这两张纸币在掌心躺了叁天，原本是准备买条新领带去面试的。
后来我们总在傍晚碰面。她带我去吃叁块钱的豆腐脑，老板娘会多撒一撮虾皮。巷子中段有户人家在墙头种了昙花，某个夏夜我们守着花开到凌晨。她掰着花瓣数：“能开七小时呢，比电影时间长。”
那张两百元始终没花出去。有回她发烧，我跑去药店买药，掏钱时她却按住我手腕：“别拆开。”她眼睛湿漉漉的，“留着当护身符不好吗？”于是我们把钱夹进《小城之春》的书页里，她说这样故事就不会散场。
直到秋天她要去南方。临走前我们在巷口吃馄饨，热雾糊了满窗。她突然笑：“那两百块够买咱俩多少碗馄饨啊？”我数到第七碗时，她往我汤勺里放了颗她那份的虾仁。
如今巷子要拆了，我推开旧书店的木门。《小城之春》还摆在老位置，翻开时纸币簌簌落下。老板娘在柜台后说：“那姑娘去年回来过，说这书得留着等人取。”巷子深处传来敲墙声，咚，咚，像心跳。
我把书买下来，两张纸币依旧夹在原处。走出门时发现暮色还是当年的颜色，或许有些东西从来不需要用钱来衡量。比如巷子里的穿堂风，比如她喂猫时轻哼的歌，比如压在书页里整整五年的，这份坊子区深巷百元情缘。