相公你往这里看
相公你往这里看
老街的茶馆里，说书先生醒木一拍，故事就开了头。今儿讲的是个老掉牙的段子，说古时候有位娘子，总爱扯着自家相公的袖子，指着这儿那儿让他看。相公起初不耐烦，后来才明白，娘子要他看的，从来不是那朵花、那片云，而是花云底下，两人并肩站着的那点光阴。
这话听着有点绕，是吧？其实想想，咱们过日子，不也常这样。我喊你“快看天边的晚霞”，你也许正盯着手机，头也不抬地“嗯”一声。那霞光就在窗外，一分一秒地褪色，像烧红的铁块慢慢冷却成灰。我想让你看的，哪里是那片云彩呢，是那一刻我心里满当当的、想跟你分享的这点儿欢喜，怕它凉了。
所以说啊，“看”这个动作，里头门道深了去了。它不光是眼睛的事儿，是心要跟上。你得把心里那些杂七杂八的念头先按一按，腾出块空地，才能把对方指给你看的东西，妥妥地接住。这接住的，可能是一朵花的形状，也可能是一声没叹出来的气，一份不好明说的惦记。
记得我爷爷还在的时候，奶奶总爱在饭桌上让他“往这里看”。有时是看他袖口沾了灰，有时是看他碗里的饭没吃干净。爷爷总是慢悠悠地“哎”一声，顺着奶奶手指的方向，该弹灰弹灰，该扒饭扒饭。那场景寻常极了，可现在回想，里头有种稳当的节奏。奶奶的“看”，是种细水长流的关注；爷爷的“应”，是种心照不宣的懂得。这一来一回，没半句甜言蜜语，日子却过得像老棉布，越洗越软和。
现在呢，咱们眼睛多忙啊。屏幕里的世界光怪陆离，什么都争着抢着要我们“往这里看”。看新鲜事，看热闹，看隔了十万八千里的别人的活法。眼睛忙坏了，心却好像有点空落落的。反倒是最该看真切的那个人，坐在身边，他的新发型，她今天不太高的兴致，倒容易从眼皮子底下溜过去。
我认识一对老夫妻，有个挺有意思的习惯。每天傍晚散步，老太太总会忽然停下，拽拽老伴儿：“老头子，你往这里看。”有时是看墙头一只打盹的猫，有时是看谁家阳台新开的花。老头子就真的停下脚步，扶扶老花镜，认真地看上一会儿，然后点点头，说句“是挺好”。就这么简单。可你想啊，几十年下来，这点“看”里头，攒下了多少旁人看不见的风景？那是他们俩共同构建的、独一份的回忆地图。
所以啊，别把那句“往这里看”当成随口一提的打扰。它可能是个笨拙的邀请，邀请你走进对方此刻的世界里瞧一瞧。那世界里也许没什么惊天动地的东西，就是一点琐碎的发现，一点即时的感受，像小鱼吐出的泡泡，转眼就散。但你接住了，这泡泡就在两人之间，映出一点彩虹似的光。
窗外又飘过一片挺奇怪的云，像匹跑累了的马。我下意识地想开口，忽然笑了。这“相公你往这里看”的滋味，大概就是，我看见了什么好的、有趣的、稍纵即逝的，头一个念头，就是想让你也知道。