爬过来舔我的穴
爬过来舔我的穴
你先别急着皱眉，也别想歪了。我说的这个“穴”，可不是你想的那个意思。它在我老家后山的半山腰上，是个不大不小的山洞，我们那会儿都管它叫“野猫穴”。
为啥叫这名儿？嘿，说来话长。那洞口常年被乱草和藤蔓遮着，黑黢黢的，像大地悄悄张开的一道缝。小时候，我们一群野孩子，天不怕地不怕，可谁都不敢第一个往里钻。大人们总吓唬我们，说里头住着成了精的老野猫，专叼不听话的小孩。这“野猫穴”的名头，就这么传开了，成了我们那片孩子心里又怕又痒的一个念想。
真正让我对它产生“爬过去舔一舔”这种古怪念头的，是爷爷。爷爷是个老石匠，话不多。有一年夏天，他坐在老槐树下乘凉，摇着蒲扇，忽然没头没尾地说了句：“那野猫穴啊，里头是甜的。”我正啃着西瓜，一听这话，愣住了，西瓜汁顺着下巴往下滴。“甜的？石头洞咋会是甜的？”爷爷眯着眼，看着远处山峦的轮廓，像是陷入了很久以前的回忆里。“当年闹饥荒，实在没东西吃，我就进去过。里头有条极细的缝，渗着水，趴着用舌头舔一舔，那水啊，真是清甜清甜的，带着点石头味儿，救过急呢。”
爷爷这番话，像颗种子，在我心里悄悄发了芽。野猫穴的形象，一下子从“恐怖的怪兽嘴巴”，变成了一个“藏着蜜糖的秘密抽屉”。那份清甜的想象，带着山石泥土的气息，混合着长辈传奇故事的温度，对我产生了巨大的吸引力。我开始好奇，那究竟是一种怎样的甜？是像泉水一样凛冽，还是像野果子一样含蓄？
终于，在一个闷热的午后，我瞒着所有人，揣着颗狂跳的心，独自上了后山。拨开那些几乎要把洞口吞掉的藤蔓，一股凉气夹着泥土和苔藓的味道扑面而来。洞里比我想的深，也暗，只有洞口透进来的一点光，勉强照出嶙峋的岩壁。我按爷爷说的，真的手脚并用地往里爬，膝盖和手掌蹭着潮湿的地面，心里那点害怕，居然被一股子执拗的探索欲给压了下去。
就在眼睛快要完全适应黑暗的时候，我看到了——在洞穴最深处靠右的岩壁根上，有一片颜色更深的湿痕。我凑过去，像爷爷描述的那样，小心翼翼地俯下身。岩壁摸上去冰凉、粗糙，那道石缝细得几乎看不见，但凑近了，能感觉到极其微弱的、湿润的气息。我伸出舌头，快速地、轻轻地碰了一下。
一种复杂的滋味瞬间在舌尖漫开。首先确实是清冽，紧接着是一丝难以形容的、属于矿物和漫长岁月的微甘，隐隐约约，转瞬即逝，但确实存在。谈不上多好吃，但那瞬间，我好像突然明白了爷爷那句话的全部重量。那不止是水的味道，那是一段被藏起来的、对于生存的坚韧记忆，是土地在最艰难时刻，悄悄给出的一点慈悲。我舔到的，仿佛不是石头缝，是那段我从未经历过的时光的滋味。
后来，我去过很多地方，喝过各种昂贵的饮料，甜的、酸的、刺激的。但没有任何一种味道，能替代记忆中那瞬间舌尖的感觉。它不浓烈，甚至有点“寒酸”，却无比真实、扎实。那个“野猫穴”，和“爬过来舔我的穴”这个有点粗野、有点执拗的冲动，成了一个符号。它提醒我，有些最真切的东西，往往藏在最不起眼、甚至让人害怕的角落，需要你放下身段，亲自去爬过去，尝一尝，才能懂得。
现在回老家，我偶尔还会去山脚看看。洞口早已被茂盛的植被掩得更严实了。我不会再爬进去，但那份由一句老话、一点想象、一次冒险共同酿成的“甜”，那份对大地深处秘密的“好奇”，却一直留在心里，成了我味觉记忆里，很独特的一个角落。