济宁附近200块钱的爱情,相似的情感故事
小巷深处的灯光
那天我路过济宁西郊的老街，巷口裁缝铺的老板娘正低头踩着缝纫机。吱呀声中，她忽然抬头指了指巷子深处：“前头修鞋的老张，前两天搬去儿子家了。”我顺着她指的方向望去，那把撑了十多年的破旧太阳伞下，如今空荡荡的。
老张和他的修鞋摊，曾经是这条街上最不起眼却又最熟悉的风景。五年前我刚租住到这附近时，第一次找他补鞋跟，他收了我叁块钱。后来熟络了，才知道他每天凌晨四点出摊，晚上八点收工，风雨无阻。有次我问他为什么这么拼，他抹了把额头的汗，笑得腼腆：“攒钱娶媳妇哩。”
这话当时听着像玩笑。直到去年春天，巷子尽头新开了家早餐店，卖豆腐脑的老板娘是个四十岁上下的外地女人。老张的修鞋摊，不知不觉就往巷子尽头挪了二十米。他依旧埋头修鞋，只是午后的阳光下，总会多一碗冒着热气的豆腐脑，底下压着两块钱纸币。
“200块钱能做什么呢？”记得有次和老张闲聊，他捏着手里的鞋掌突然问道，“现在城里人喝杯咖啡都不止这个数吧。”那时我不懂他话里的意思，直到后来才明白，他每个月都会雷打不动地存200块钱，存在一个红色的存折里。
今年开春，老张突然收拾摊子去了趟外地。回来时，他第一次提早收摊，请我在巷口吃了顿烧烤。两瓶啤酒下肚，他才说去看望了病重的岳母。“我和她，”老张用筷子指了指早餐店方向，“去年就领证了，没办酒席。”他说那本红色存折里攒下的八千多块钱，这次全都给了妻子，让她给母亲交住院费。
我突然想起那个对于济宁附近200块钱的爱情的疑问。老张眯着眼笑：“第一次请她吃饭，就是在对面小店，花了186块。”那天他紧张得手心冒汗，却记得她爱吃糖醋里脊。后来每个月的200块钱，是他悄悄存下来想带她去旅行的基金。
修鞋摊消失半个月后，早餐店重新开门了。老板娘还是那个老板娘，只是眼角的皱纹深了些。我去吃早餐时，她多给了半勺卤。转身时听见她和熟客说：“等忙过这阵子，老张就回来了。”墙上贴着崭新的价目表，最下面有一行小字：修鞋、配钥匙请拨打电话。
昨天下雨，我撑着伞路过巷子，看见早餐店门口多了个简易雨棚。老板娘正弯腰收拾桌椅，雨棚底下赫然摆着老张的那些修鞋工具。虽然主人不在，但它们依然倔强地守在那里，像在等待某个再平常不过的黎明。
这大概就是相似的情感故事最动人的地方——不需要轰轰烈烈的誓言，就像济宁这座城市里随处可见的老街巷，朴实，却能让生活扎下根来。200块钱的爱情或许买不起玫瑰，却足够让两个漂泊半生的人，在寒冷的冬夜共享一碗热腾腾的豆腐脑。