纳河小巷子里150的爱情,窄巷百元情缘
这条巷子窄得只能容两个人并肩走，青石板被岁月磨得发亮。我是在一个飘着细雨的午后遇见李阿姨的，她正坐在自家门槛上剥豆子，身后的木门虚掩着，能看见院里晾着件洗得发白的工装。
"您知道这附近有没有月租150的房子？"我攥着写满招租信息的纸条，声音在雨里显得小心翼翼。李阿姨抬头打量我，手里的豆荚啪地裂开："巷尾那间小阁楼空着，要不上楼瞅瞅？"
阁楼比想象中还小，摆张木板床就转不开身。但推开窗户，正能望见纳河支流缓缓流过，对岸面包店飘来的香气混着水汽，竟然让人鼻子发酸。"就这儿吧。"我听见自己说。李阿姨接过叁张皱巴巴的五十元钞票时，突然补了句："晚上灶台能借你用。"
灶台边的温暖
那个周五我捧着速食面回巷子，正撞见李阿姨在公用水池洗青菜。"年轻人总吃这个哪行？"她夺过我的面碗，往我手里塞了把空心菜，"帮我择菜，待会一块儿吃。"
老式煤球炉噗噗冒着热气，铁锅里炖着豆腐。我们挤在叁平米的厨房里，她教我怎样用最少的油把茄子烧得入味。窗外纳河的货船鸣着汽笛驶过，她突然说起二十年前刚搬来时，也像我一样数着硬币过日子。
后来这成了惯例。每周五我带着买好的菜等她下班，她系上那条蓝碎花围裙。有时是土豆烧肉，有时只是清汤挂面，但灶火映着她眼角的细纹，让我想起老家厨房里母亲的身影。
某个冬至夜，我发烧蜷在被窝里发抖。门吱呀一声被推开，李阿姨端着搪瓷缸进来，姜茶的辛辣味瞬间充满阁楼。"傻孩子，被子薄了也不说。"她摸着我的额头，那粗糙的掌心让我差点哭出来。那晚我们守着个小太阳取暖器，她说了很多事——丈夫早年去世，女儿远嫁北方，一个人守着这栋老屋。
春天快来时，我接到外地的工作机会。收拾行李那天下着雨，和搬来时一样。李阿姨往我背包里塞了四五包她自制的酱菜，玻璃瓶用保鲜膜缠了又缠。"在外头别总是将就。"她站在巷口挥挥手，身影渐渐被雨雾模糊。
现在我也租得起带厨房的公寓了，却再没烧出过那样香的茄子。昨天经过银行看见显示屏上的利率，突然想起李阿姨说过的话："这世道啊，纳河小巷子里150的爱情最珍贵。"她说的不是男女之情，是这些凑在灶台边互相取暖的日子。
上个月路过故地，巷子口钉了拆迁通知。我站在那扇熟悉的木门前很久，终于明白所谓窄巷百元情缘，不过是两个孤独的人，在生活的夹缝里找到的真心。