荆门小巷子里150的爱情,荆门老街150元的情缘
那扇褪色的木门
荆门小巷子里150的爱情，是从一扇褪色的木门开始的。老陈蹲在门槛上抽着烟，眯眼盯着对面墙上那个歪歪扭扭的“拆”字。巷子窄得两人并肩都难，晾衣绳上挂着邻家刚洗的衬衫，水珠啪嗒啪嗒往下掉。这条巷子太老了，老到谁都记不清它原本的名字。
“住多久了？”我问。老陈弹了弹烟灰，没直接回答。他起身推开那扇吱呀作响的木门，屋里昏暗，只有天井漏下几缕阳光。墙角堆着修补皮鞋的工具，墙上挂着二十年前的挂历。“九八年搬进来的，”他终于开口，“那会儿月租一百五。”
荆门老街150元的情缘，在九十年代末不算便宜。老陈当时在巷口摆修鞋摊，早晨总看见个姑娘在公用水龙头前洗头。她弯腰时长发垂落如水墨，肥皂泡顺着青石板流到他的摊前。“有一天她鞋跟断了，”老陈忽然笑了，“慌里慌张跳着过来找我修。”
补鞋匠的春天
修鞋那天下了雨。老陈记得特别清楚，因为姑娘躲在他屋檐下等，两人挤在不到两平米的空间里。他修鞋时格外认真，针脚走得比平时密实得多。“其实能修好就行，”他自言自语，“但那天不知怎么的，就想做得特别完美。”
姑娘叫阿芳，在巷尾的纺织厂上班。后来她常来修鞋，有时只是鞋底有点磨损。老陈知道不该收她钱，可每次阿芳都坚持要给。“你靠这个吃饭呢，”她说得实在，“不收钱我以后不来了。”
荆门小巷子里150的爱情慢慢发芽。老陈开始留意阿芳下班的时辰，故意留盏灯；阿芳偶尔带厂里发的苹果，削好了放在他工具盒上。有次老陈发烧，醒来发现门口放着粥和药，碗底压着叁块钱——那是他修一双鞋的价钱。
一百五十个心意
转折发生在千禧年春天。纺织厂倒闭了，阿芳坐在修鞋摊前的小马扎上，眼睛红肿。老陈那天提早收摊，带她去巷子深处吃了碗叁鲜豆皮。“别急，”他把攒了半年的叁百块钱塞给她，“先拿着。”
阿芳只抽出一百五十元，剩下的推回去。“就当预存的修鞋钱，”她努力笑得轻松，“我以后还找你修鞋。”
其实那时拆迁风声已起，荆门老街150元的情缘面临考验。房东来通知时，老陈正在给阿芳修最后一只鞋——她要去南方打工了。两人都没提以后，只是安静地并排坐在巷子的石阶上，看夕阳把晾晒的床单染成金色。
阿芳走的那天，老陈往她行李塞了个信封。里面是一百五十块钱，还有张字条：“在新地方买双好鞋，别总修了。”火车开动后，他才发现工具盒底层多了个信封，也是一百五十元，附言是：“等我回来继续修鞋。”
巷子深处的回响
巷子到底还是拆了。我采访老陈时，他已在新建的商场角落租了个铺面，还是修鞋。工具升级了，价格涨了，但最显眼的位置摆着个相框——不是照片，是两张泛黄的百元钞票和一张五十元纸币，装在透明袋子里。
“她后来回来了吗？”我忍不住问。老陈正在打磨一只高跟鞋的鞋跟，机器声嗡嗡响了好久才停。“回来了，”他指指对面美甲店，“老板娘。”
美甲店玻璃门后，有个系围裙的女人朝这边招手。老陈举起刚修好的鞋示意，眼神柔软。荆门小巷子里150的爱情没有惊天动地，就像他补鞋的针脚，细密地缝过了二十年。
我离开时经过美甲店，听见女人在打电话：“...是啊当年那一百五，他给我当路费，我给他当押金...”声音渐渐被街上的车流淹没。在这个拆迁又重建的城市里，有些东西比水泥牢固，比砖石长久。