奉化巷子里两百块钱的爱情,暗巷百元情缘
那条巷子窄得只容得下两个人并肩走，青石板路被岁月磨得发亮，墙角爬满了青苔。我是在一个梅雨天遇见阿婆的，她撑着油纸伞，站在巷子深处那间老裁缝铺门口，眼神像是能穿透几十年的光阴。
“两百块，那时候能买一条真丝旗袍呢。”阿婆的手抚过缝纫机上斑驳的漆面，声音轻得像在自言自语。她说的是六十年前的事，那时候她还不是阿婆，是巷子里最俏丽的姑娘小月。
缝纫机哒哒声里的约定
小月的裁缝铺开在巷尾，生意清淡，但她手艺好。有一天来了个穿学生装的年轻人，说要改件长衫，掏遍全身却只有两百块。“你先拿着，”他把皱巴巴的纸币推过来，“等我下个月做了家教，再来取衣服。”
后来他确实来了，不是取衣服，而是又带来一件要改的旧西装。就这样来来去去，两百块钱在桌上推来推去，谁也没真要。裁缝铺的缝纫机哒哒地响，他们在声音里说些不着边际的话，说巷口新开的馄饨店，说最近上映的电影，就是不说那两百块钱的事。
直到有一天，年轻人塞给她一张电影票：“用那两百块买的，你不去就浪费了。”那是他们第一次并肩走出巷子，夕阳把两个人的影子拉得很长。
暗巷百元情缘就这么开始了，谁也没挑明，可巷子里的人都看在眼里。卖馄饨的刘婶总会多给他舀两个馄饨，杂货铺的老周见他来了就喊：“小月在后头呢！”这条奉化巷子里两百块钱的爱情，成了大家心照不宣的秘密。
风雨夜的那碗阳春面
最难忘的是那个台风夜，他浑身湿透地跑来，只为了送一本《诗经》。“看到‘风雨如晦，鸡鸣不已’就想起你了，”他有点不好意思，“既然见不到你，就学着写诗。”小月煮了碗阳春面，看他吃得满头大汗，窗外的风雨声忽然变得很遥远。
后来呢？我问阿婆。她笑了笑，眼角细密的皱纹像绽开的花。“后来他去了南洋，说挣了钱就回来娶我。”阿婆从抽屉里取出一个铁盒子，里面整整齐齐放着那些年他写的信，最上面是那张褪色的两百块钱。
“他最后回来了吗？”
阿婆没有直接回答，只是指着窗外：“你看这巷子，拆了又建，变了模样。可每天下午，我还是会听见有人敲门的错觉。”她说去年有个华侨来找过她，说是受人所托，送来了南洋的咖啡和一份股权证明——那人用第一桶金买了股票，一直在等她。
“我没收，”阿婆轻轻合上铁盒，“那两百块钱的爱情，够我回味一辈子了。有些东西，留在记忆里最美好。”夕阳西下，奉化巷子里两百块钱的爱情变成了金色的传说，而暗巷百元情缘的故事，还在继续。
我离开时回头望去，阿婆依然坐在窗前，像是等待着什么，又像只是享受着黄昏。巷子里的炊烟袅袅升起，某个窗口飘出饭菜香，新的故事正在发生。也许明天，又会有人在这条巷子里，开始他们自己的奉化巷子里两百块钱的爱情。