葫芦岛巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元的温情
那晚的葫芦岛巷子特别长，路灯昏黄得像是熬了好几个通宵的人。我裹紧外套往里走，青石板路面坑坑洼洼的，积着前两天的雨水。巷口理发店的转灯早就不转了，红蓝条纹褪成模糊的粉白。
老陈的便利店还亮着灯。说是便利店，其实就是在墙面掏了个洞，卖些烟酒零食。他正低头修打火机，听见脚步声抬头笑了笑："来啦？"玻璃柜上放着两瓶啤酒，瓶身凝着水珠——他记得我每周叁下班会路过。
两百块钱能买什么
巷子深处飘来烤红薯的香气，混着谁家炖肉的酱油味。叁个年轻人挤在烤架前，举着手机自拍。女孩的毛线帽沾了炭灰，男孩忙伸手帮她拍掉。他们掏遍所有口袋，凑出皱巴巴的零钱买烤串，分着吃的时候笑得特别响。
老陈突然说："看见他们，想起我年轻时也这样。"他拧开瓶盖，"那会儿我媳妇儿在巷尾摆摊卖毛衣，我跟她砍价，从八十砍到二十。后来才知道，她故意让我砍成功的。"
啤酒有点苦，顺着喉咙往下淌。我想起白领朋友昨天抱怨，说五星级酒店的下午茶又涨价了。而在这条巷子里，两百块钱能让人坐在台阶上聊整晚，能买热乎乎的烤红薯捂手，能换来不像谎言的承诺。
穿夹克的男人蹲在旧书店门口，用抹布仔细擦二手皮鞋。书店老板隔着窗户喊："别擦了，人家姑娘要是看不上你，擦再亮也没用！"男人不好意思地挠头："万一就看上这双鞋呢？"
温情的价码
洗衣店老板娘在数硬币，叮叮当当铺满柜台。她得攒够明天进货的钱。女儿趴在凳子上写作业，铅笔短得快要握不住。"妈，老师说下学期要买新校服。"老板娘数钱的手停了一下，"买，肯定买。"她把硬币推过来，"老陈，换张整的。"
两百块钱在这里是具体的。是二十顿早餐，是一个月的网费，是给女儿买新书包的底气。而在叁公里外的商场，可能只够买杯咖啡配蛋糕。老陈说有种爱情就像巷子里的灯光，不够亮，但刚好能照见回家的路。
烤红薯的推车挪到了路灯正下方，这样更暖和。那对年轻人还没走，男孩把围巾解下来绕在女孩脖子上。他们可能在等末班车，也可能根本不想等车来。
我准备离开时，修鞋摊的老赵收工了。他把工具一件件收进木箱，突然从兜里掏出朵蔫了的玫瑰花，小心插在工具箱的锁扣上。这大概就是葫芦岛巷子里的爱情，带着铁锈味，却倔强地红着。
巷口的猫轻巧地跳过水洼，它知道每个温暖的角落。老陈开始拉卷帘门，哐当哐当响了好几下。明天他还会在柜台上摆两瓶啤酒，等某个熬夜的人来取。这里的夜晚重复着同样的故事，而两百块钱的温情，刚好够把故事讲到天亮。