阳泉巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元的情缘
那是一条藏在城市褶皱里的小巷，油亮的石板路被岁月磨得发光，两旁的砖墙斑驳，爬着些顽强的青苔。巷口的老槐树下，总有几个摇着蒲扇的老人，他们的目光像是巷子的一部分，安静地看着日升月落。我是在一个飘着细雨的傍晚，偶然听见巷尾裁缝铺的王姨提起那个故事的。
王姨一边踩着老式缝纫机，针脚细密地走过一块藏蓝色的布料，一边像是自言自语，又像是说给我听。“两百块钱呐，在现在能买个啥？一杯好点的咖啡？半件衣裳？”她抬起眼，透过老花镜的上缘看我，嘴角有淡淡的笑纹，“可在这巷子里，它买来过一份情缘，你说稀奇不稀奇？”
藏在针脚里的往事
那是好多年前的事了。巷子里新搬来一个小伙子，叫阿明，在巷口租了个小门面，开了家修理铺，啥都修，手表、收音机、雨伞、高压锅。人不爱说话，手艺却扎实。他对门住着个姑娘，叫小娟，在巷子深处的纺织厂做工，每天叁班倒，脸色总是有些苍白，但眼睛亮亮的。
有一天，小娟那台唯一的旧电扇不转了，大夏天的，闷得人心慌。她抱着电扇敲开了阿明的店门。阿明捣鼓了一阵，说是电机烧了，换一个得两百块。小娟一听，眼圈就有点红，咬着嘴唇没说话。那两百块钱，可能是她半个月的饭钱。她默默抱起电扇就要走。
“放这儿吧。”阿明忽然在她身后说，“我看看能不能找出旧的零件配配，兴许……便宜点。”他自己也不知道为啥要这么说。后来，他熬了两个晚上，从一堆废品里拆出能用的线圈，重新绕了，真给修好了。小娟来取的时候，他只要了二十块工本费。小娟愣住了，执意要把那两百块钱给他。阿明死活不收，黝黑的脸膛有点发红，搓着手说：“邻里邻居的，别提钱不钱的，坏了再拿来。”
就从那两百块钱开始，两人之间好像有了一条看不见的线。小娟下了夜班，总会“顺路”给阿明带一份隔壁食堂还热着的包子；阿明呢，会默默帮小娟把停在巷子里的自行车链条上好油。他们的话依然不多，并排走在阳泉巷子里，一个看着左边的墙，一个瞧着右边的砖，但空气是暖的。
王姨的缝纫机嗒嗒地响着，像是给这个故事打着拍子。“后来呢？”我忍不住问。她笑了笑，眼神望向窗外幽深的巷子，“后来啊，厂子效益不好，小娟要跟着亲戚去南方了。走的前一天晚上，她来找阿明，把一卷用手帕包得严严实实的东西塞给他，里面是两百块钱。她说，‘欠你的，一直记着。’”
阿明捏着那卷钱，感觉比铅块还重。他没说什么，收下了。小娟走的那天，他没去送，一个人关在修理铺里，叮叮当当敲打了一整天。大家都以为，这小巷深处两百元的情缘，就像这巷子里很多其他的故事一样，风一吹，也就散了。
谁能想到，半个月后，阿明也关了店门。他背着一个简单的行李包，离开了阳泉巷子。临走时，他给王姨留了个话，说是去南方了，去找个活儿干。王姨心里明镜似的，他哪儿是去找活儿，他是去找那个人，去还那份用钱说不清的东西。
雨不知什么时候停了，夕阳的余晖给巷子镀上一层温暖的金色。王姨的故事讲完了，她低下头，继续侍弄手里那件未完工的衣裳。我走出裁缝铺，重新踏在湿润的石板路上，感觉这条普普通通的小巷，忽然变得不一样了。它不再仅仅是砖瓦的堆砌，每一扇旧木门后，每一块青石板下，似乎都藏着一段不为人知的、温热的过往。
那笔没真正收下的两百块钱，那份藏在笨拙举动里的心意，成了这条巷子记忆里，一颗闪着微光的珠子。它不惊天动地，却让听过的人，在某个瞬间，愿意去相信点什么。