扶余巷子里两百块钱的爱情,窄巷两百元情缘故事
扶余巷子窄得很，两辆自行车并排走都得蹭着墙皮。老住户都说这巷子年纪比爷爷的爷爷还大，墙根儿底下常年泛着潮气，青苔长得比谁家阳台上的盆栽都精神。
我就住在巷子把头那栋灰扑扑的楼里，每天下班得从巷口走到底。巷子中间有家裁缝铺，王阿姨踩缝纫机的声音像在给这条巷子打拍子。前阵子我发现她铺子旁边多了个修鞋摊，摊主是个不太说话的中年男人，大家都叫他老陈。
那天我皮鞋跟掉了，蹲在老陈摊子前等他修。巷子太窄，夕阳斜着照进来，把他花白的头发染成淡金色。他修鞋的动作很慢，但每个步骤都做得认认真真。
那个总在黄昏出现的女人
后来我注意到，每到周四傍晚，总有个穿浅灰色外套的女人来找老陈。她总是匆匆地来，递给他两百块钱，再拿着修好的鞋匆匆离开。这成了巷子里固定的风景，比王阿姨的缝纫机声还准时。
有回我忍不住问王阿姨这事。她从老花镜上面瞅我一眼，针线还在手里走着：“你说秀芬啊？她每周四都来取修好的鞋，那双鞋怕是修了不下十回了。”
这让我更纳闷了。什么鞋值得反反复复修这么多回？现在谁还这么珍惜一双鞋啊。
直到某个周四下雨，秀芬来的时候没带伞，躲在裁缝铺屋檐下避雨。老陈急忙从摊子底下掏出把黑伞递过去，那动作快得跟他平时判若两人。
秀芬接过伞时笑了笑，眼角堆起细密的皱纹。她说：“这鞋是你当年送我的，修了这么多次，早就不止两百块了吧？”
老陈低头磨着鞋底，声音闷闷的：“说好了一次两百，多了我不要。”
后来雨停了，秀芬走了。王阿姨隔着窗户跟我说起这段往事，原来叁十年前，老陈和秀芬差点成了夫妻。秀芬家里人反对，把她嫁到了外地。临走前老陈送了这双皮鞋，说要是哪天鞋坏了，就拿回来他给修。
“谁能想到呢，”王阿姨叹了口气，“前年秀芬搬回城里住，还真拿着鞋找来了。这扶余巷子里两百块钱的爱情，就这么续上了。”
我这才明白，那两百块根本不够修鞋的钱，不过是秀芬找个由头来看他。而老陈呢，把每次修补都做得仔仔细细，让这双鞋能一直穿下去。
现在每次路过修鞋摊，我都要多看两眼。老陈还是那副不爱说话的样子，但每逢周四，他总会提前把摊子收拾得特别整齐，工具箱擦得锃亮。有次我甚至看见他在练习怎么把鞋线走得更好看。
窄巷两百元情缘故事就这么在巷子里流传开了，成了老住户们心照不宣的秘密。年轻人听了都觉得不可思议，这年头哪还有人为了一双鞋坚持这么久。
但我知道，那不只是修鞋。那是两个人之间最后的联系，是青春里没说完的话，是藏在针线里的思念。每次那两百块钱易手，就像在说：我还记得，我还在这里。
前天我又去修鞋，故意选在周四下午。老陈正给那双熟悉的女士皮鞋换底，动作轻柔得像在对待什么易碎的宝贝。我瞥见鞋内侧用钢笔写着很小的日期——1994年5月。
他注意到我的目光，难得地笑了笑：“那时候我还是皮鞋厂的学徒，这鞋是我亲手做的第一双女鞋。”
我没多问，付了钱就走了。走出巷口时回头看了眼，夕阳把整个扶余巷子染成橘红色，老陈的修鞋摊在光影里显得格外安静。也许下周四，下下周四，这样的午后还会继续。
这扶余巷子里两百块钱的爱情啊，就像巷子本身的青苔，不起眼，却年年都在长。窄巷两百元情缘故事没什么惊天动地，只是两个人，一双鞋，和叁十年没变过的心意。