扶余巷子里的爱情哪里有,扶余巷子爱情在何处
扶余巷子里的爱情哪里有
周末午后，我又拐进了这条熟悉的扶余巷子。青石板路被雨水打湿后泛着光，墙角的青苔比去年又厚了几分。卖糖画的老人还在老地方，糖稀的焦香混着梅雨季节特有的潮湿气味，在巷子里慢悠悠地飘着。隔壁茶馆的老板娘正收拾着门前的板凳，看见我便笑："又来转悠？这条巷子快被你走穿了吧。"
其实我在找东西。或者说，在找某种感觉。前些天翻到祖母的旧相册，有张褪色的照片就是在扶余巷子拍的——她倚着木门，鬓边别着玉兰，眼里含着年轻人特有的光亮。祖父在相册背面用钢笔写着："在扶余巷子遇见你，就像在迷宫找到了出口。"
现在站在他们当年相遇的位置，我却有点恍惚。时代的车轮碾过，巷子西头开了连锁咖啡店，东口的外卖电动车总是急匆匆地穿行。拿着手机匆匆走过的年轻人，会不会在某扇木门前停下脚步？当所有相遇都可以通过算法完成，扶余巷子里的爱情到底还存不存在？这个问题缠了我好些天。
老裁缝的铜铃
巷子深处的裁缝铺还开着。陈师傅的店开了叁十八年，门楣上挂着的铜铃都泛着包浆。我注意到有个姑娘每周叁下午都来，就坐在窗边的旧沙发上修改旗袍。直到某个周叁，有个穿白衬衫的年轻人红着脸进来，递给她一本《诗经》，书页里夹着朵压平的玉兰。"你上次说喜欢木心，我找了这本最早的版本..."姑娘低头翻书时，耳垂悄悄红了。
后来陈师傅告诉我，那男孩在巷口书店工作，姑娘来改旗袍的第叁回，他就天天往裁缝铺张望。"现在年轻人哪，说句话都要鼓半天勇气。"陈师傅剪着线头笑，"不过这样才真，比手机上划来划去真多了。"
铜铃突然响了。那对年轻人并肩走出去，姑娘的旗袍下摆轻轻掠过门槛。我忽然想，或许扶余巷子爱情从来不需要"哪里找"，它就在周叁午后的阳光里，在欲言又止的停顿间，在等了叁个星期才送出去的古旧书页中。
茶馆的绿萝
巷中段的茶馆总养着茂盛的绿萝。老板娘五十来岁，每天给植物浇水时都要哼段黄梅戏。常客都知道，这些绿萝是她丈夫生前种的。那位教历史的先生五年前病逝了，临走前说："别哭，我就在巷子里。"
现在老板娘续茶水时，总爱指着绿萝说事。"这盆是他从学校带回来的""那盆开花时，他高兴得像个孩子"。最老的那盆藤蔓已经垂到地上，她从不修剪："让他自由生长吧。"
有次雨很大，我看见她对着绿萝喃喃自语。雨声太响，只隐约听见句"今天学生给你送花了吧"。水汽从木门缝漫进来，绿萝叶子绿得发亮。我好像突然明白，有些爱情不需要寻找归处，它本身就成了巷子的一部分，像这些根系扎进砖缝的植物，在岁月里安静地生长着。
暮色渐浓时，我又走到祖母照片里的位置。路灯刚刚亮起，把巷子切成明暗相交的片段。那对改旗袍的年轻人正站在糖画摊前，男孩小心举着刚得到的龙形糖画；茶馆的绿萝在晚风里摇曳；几个放学的孩子追逐着跑过石板路...
卖糖画的老人收摊前送我只小兔子。糖在齿间化开时，我品出些别的滋味。或许扶余巷子爱情从来不在某个具体坐标，它藏在每一次心跳的间隙里——在共同修改一件旗袍的耐心间，在守护一株植物的执念里，在愿意为某个人绕路经过这条巷子的小心思中。当糖画的甜味漫上舌尖，我忽然觉得，要找的东西可能早就找到了。