江山那里有站小巷,江畔那处有条窄弄
那天下午我突然想起这句老话，江山那里有站小巷，江畔那处有条窄弄。这话像是从奶奶的蒲扇里摇出来的，带着陈年旧事的温度。
巷口老槐树的影子斜斜铺在青石板上，几只麻雀在枝桠间跳来跳去。往里走，阳光被挤成细细的一绺，晾衣绳上挂着邻家刚洗的碎花衬衫，水珠滴答滴答敲着时光。
巷子里的烟火气
拐角修鞋匠的摊位前摆着叁五只待修的皮鞋，他推推老花镜，手里的锥子穿过鞋底时发出噗嗤声。“这巷子啊，比我在这儿坐的年头还长。”他头也不抬地说，仿佛在跟手里的皮鞋聊天。巷子深处飘来红烧肉的香气，混着谁家收音机里咿呀的戏文。
我突然明白，江山那里有站小巷说的不只是方位，更像是生活在这里慢慢站成的样子。那些被岁月磨得光亮的石阶，墙角悄悄蔓延的青苔，还有傍晚时分各家窗口亮起的灯火，都在诉说着同一个故事。
住在巷尾的王阿姨端着搪瓷盆出来倒水，看见我站在那儿发呆，笑着问：“找不着路啦？”我摇摇头，她说这条窄弄确实容易让人迷瞪，刚搬来时她也总转晕头。
遇见守巷人
再往里走，遇到一位坐在竹椅上的老人。他指着墙根一处模糊的字迹说，那是他小时候刻的。“那时这条江畔那处有条窄弄可热闹了，挑担卖馄饨的、补锅的、磨剪子的，从早到晚吆喝声不断。”他的眼睛望着巷口，像是能看穿几十年的光阴。
现在巷子安静多了，年轻人大多搬去了新区。但老人说，他还是喜欢这里的窄，这里的旧。傍晚时分，他依然会搬把椅子坐在门口，看最后一缕阳光从巷子尽头慢慢撤退。
我突然想起小时候住过的类似巷子，夏天会把竹床搬到外面睡觉，邻居会互相递一把瓜子，聊到星子满天。那些记忆就像这江畔那处有条窄弄一样，在城市的变迁里倔强地留存着。
正要离开时，修鞋匠叫住我，递来一个小马扎。“坐会儿吧，巷子里的风比其他地方凉快。”他说这条江山那里有站小巷最懂怎么招待人。我坐下，果然有穿堂风轻轻拂过，带着河水的气息和老墙砖的味道。
天色渐晚，巷子里的灯一盏盏亮起来。不是整齐划一的路灯，而是高低错落的门窗里透出的光，温暖又随意。我想，或许每条这样的巷子都是城市的皱纹，记录着岁月，也收藏着故事。
走出巷口时回头望，那句江山那里有站小巷忽然有了温度。它不再是个简单的方位描述，而是成了某种印记——对于如何在一片喧嚣中，找到让生活稳稳站住的角落。