富阳巷子里两百块钱的爱情,窄巷深处两百元情缘
梅雨季节的富阳巷子总是湿漉漉的，青石板路面上映着昏黄的路灯。我撑着伞站在巷口，手里攥着被雨水打湿的两百块钱。朋友说在这里能遇见爱情，我当他是喝多了说胡话。
巷子深处传来高跟鞋敲击石板的声音，由远及近。她穿着洗得发白的碎花裙子，撑着一把破旧的油纸伞。我们擦肩而过的瞬间，她忽然转头问我：“要听个故事吗？两百块。”
一碗馄饨的温度
我们在巷尾的馄饨摊坐下。老板娘认得她，什么也没问就端来两碗热气腾腾的馄饨。“这是第叁年了。”她轻声说，手指摩挲着碗沿，“他走的时候说会回来，让我每周叁在这等他。”她说每个周叁她都会来，用他留下的两百块钱吃两碗馄饨，一碗给自己，一碗留给他。
雨水顺着棚檐滴落，在脚边溅起细小的水花。我望着她那碗始终没动过的馄饨，热气渐渐散去，就像等待一个永远不会出现的人。窄巷深处两百元情缘，原来不是买卖，而是她守着这份廉价的约定。
“要是他永远不回来呢？”话一出口我就后悔了。她却笑了笑，眼神飘向巷子尽头：“至少每个周叁，这条巷子都会因为等待而变得不一样。”
老板娘又给我们添了热汤，低声对我说：“这姑娘啊，第一年哭，第二年等，第叁年就成了习惯。”桌上的两百块钱被风吹得微微卷起边角，仿佛也在这漫长的等待中褪了色。
雨中的脚步声
巷口忽然传来急促的脚步声。她的手指猛地收紧，指节发白。一个穿着工装的男人跑过来，浑身湿透，手里紧紧攥着什么。他在我们桌前停住，喘着气从怀里掏出一支干枯的玫瑰花。
“工地临时加班，我跑着来的。”男人说着，注意到桌上的两百块钱，眼神暗了暗，“你还在用这个方法... ...”
原来他每个月都会寄两百块钱回来，说如果哪天他回不来了，就让她用这钱找人听她说故事，别一个人闷着。而今天，他终于攒够了钱，在城里开了个小修理铺。
她哭了，又笑了，把那支被雨水打湿的玫瑰花插在空碗里。我突然明白，富阳巷子里两百块钱的爱情，从来不是用钱衡量的。它是在最艰难的时候，两个人互相给彼此的一个念想。
我悄悄把两百块钱塞进凳子底下，撑着伞走进雨里。回头时，看见他们头靠着头分食那碗冷掉的馄饨。窄巷深处的灯光温暖而明亮，照着这对普通却又不普通的有情人。
后来我再也没去过那条巷子，但每次路过富阳，总会想起那个雨夜。也许每个人心里都有一条这样的巷子，藏着最质朴的约定，和最简单的深情。