啊 日出水了 用力乖乖
啊 日出水了 用力乖乖
你见过日出时的水吗？不是海，不是湖，是那种——怎么说呢，是田间垄沟里一夜积下的清露，是山泉刚从岩缝里渗出来的那股子劲儿，是家里老人拧开水龙头，看着第一缕水柱“噗”地冲出来时，眼角漾开的笑纹。对，就是那个“出水了”的瞬间。
我老家在山区，小时候吃水，得走半里地去挑。天不亮，奶奶就摇醒我：“走，跟奶奶接‘日出水’去。”我迷迷糊糊跟着，心里嘀咕，水还分日出日落的？到了泉眼边，天才蒙蒙亮，青灰色的天幕透出点鸭蛋壳似的暖意。奶奶不急着舀水，就蹲在那儿，手撑着膝盖，眼睛盯着那块湿漉漉的岩石缝，嘴里轻轻念叨：“快啦，快啦。”
忽然，岩缝深处传来极细微的“咕噜”一声，像大地睡醒打了个嗝。紧接着，那原本只是润着苔藓的湿痕，慢慢鼓出一颗饱满晶莹的水珠，越聚越大，颤巍巍的，就是不落。我屏住呼吸，感觉心也跟着提了起来。就在天边第一道金光猛地劈开云层，正好射到泉眼上的那一刻——那颗水珠“嗒”地落下，紧接着，清亮亮的水流，像忽然得了号令，丝线般绵绵不断地涌了出来。
“啊，出水了！”奶奶这时才笑着喊出声，赶忙把水桶凑过去。那水撞在桶底，声音都是欢实的。她转头对我说：“瞧见没？这股‘生命源泉’，就得等这个时辰，它才肯乖乖地出来。你得信它，等它，它才给你最好的。”
“用力乖乖”，这话也是奶奶说的。往桶里舀水的时候，你不能太猛，一猛，水就浑了，还溅一身；你也不能太轻飘飘的，那样半天接不满一瓢。得用一股子匀匀的、稳稳的劲儿，带着点敬畏，又带着点亲昵的催促。奶奶说，这就叫“用力乖乖”。对水这样，对日子，好像也得这样。
后来我到了城里，一拧开水龙头，水哗哗地来，随时有，管够。可我总觉得少了点什么。那水没有“出来”的仪式感，没有那股子让奶奶眼睛发亮的期盼。它只是工业时代一个温顺的仆人，太听话了，反而没了性格。
直到有一年，我带儿子回老家。老泉眼还在，也通了自来水，但奶奶还是习惯早起去接那第一缕。儿子好奇，也跟着去。一样的晨雾，一样的等待。当那颗水珠在朝阳中坠落，水流再次涌出时，五岁的儿子竟也脱口而出：“啊！它出来了！”小手拍着，眼里全是光。那一刻我忽然懂了，奶奶守着的，哪里只是一口泉。她守的，是万物苏醒的那个节点，是那股子“源头活水”与天地晨光相约的默契。她在教我们，怎么去接收一份有来由的馈赠。
这股子“生命源泉”，如今在我们生活里，是越来越稀罕了。什么都讲求即时，立刻，马上。水要即开即热，饭要秒速送达。我们失去了多少“等待出水”的耐心，和“用力乖乖”的那种恰好的力道？我们是不是忘了，有些最好的东西，它自己有一个苏醒的时刻，你得学会在旁边，安静地陪一会儿。
再后来，奶奶老了，挑不动水了。可每个我回家的清晨，她还是习惯坐在朝东的门口，看着太阳爬上山梁。她会眯着眼，像是自言自语，又像是对我说：“你看，日头一出，山醒了，树醒了，地底下的水脉也醒了。这人啊，也得跟着醒醒神，接接这股子气儿。”
是啊，那股清冽的、带着晨光与地气的活水，从来都不只是流在泉眼里。它流在懂得等待的时辰里，流在“用力乖乖”的恰到好处里，更流在我们这些匆匆忙忙的现代人，偶尔停步、深吸的那一口气里。你听，心里的某个角落，是不是也响起了细微的、咕噜咕噜的声音？