装醉把自己给流浪汉玩
装醉把自己给流浪汉玩
老城区那盏昏黄的路灯下，他又“醉”了。身子歪斜地靠着电线杆，手里攥着个空酒瓶，眼皮耷拉着，嘴里含糊地念叨着什么。这是他这个月第叁次，在这个时间，这个地点，以这副模样出现。
街角垃圾箱旁的那个流浪汉，裹着件辨不出颜色的军大衣，正低头翻找着。他瞥了路灯下一眼，没说话，继续手里的动作。晚风卷着巷子里的馊味和远处烧烤摊的油烟，混成一股难以形容的气味。
“喂……哥们儿……”路灯下那位拖着长音，晃晃悠悠地蹭过去，“有火吗？”
流浪汉抬起头，脸上皱纹很深，像干裂的土地。他没应声，只是从兜里摸出个塑料打火机，递过去。指尖碰触的瞬间，“醉汉”的手似乎很稳，一点也不像拿不住酒瓶的人。
点上并不存在的烟，“醉汉”顺势滑坐到流浪汉旁边的水泥台阶上。“没意思……真没意思……”他开始了每晚的独白，讲工作的压力，讲人际的虚伪，讲那些光鲜亮丽背后的空洞。他说他羡慕流浪汉的自由，说这身西装是枷锁，说醉酒是唯一能喘口气的时候。
流浪汉大多时候沉默，只在关键处“嗯”一声，或者摇摇头。他翻出一个半瘪的烟盒，自己叼上一支，又把盒子往旁边递了递。“醉汉”摆摆手，继续他的表演。这种表演，与其说是给流浪汉看，不如说是给他自己看。他需要这个场景，这个听众，来完成一种奇异的自我确认。
“你觉不觉得，人活着就像在演戏？”他忽然凑近，浓重的酒气喷出来——那是来之前特意漱口留下的廉价白酒味，“我天天演，演得累死了。你呢？你就不用演，对吧？”
流浪汉弹了弹烟灰，终于开口，声音沙哑：“我演下雨天找不漏雨的桥洞，演冬天怎么裹报纸更暖和。演看见饭店后门垃圾桶时的惊喜。”他顿了顿，“都是讨生活，谁不演？”
这话像根细针，轻轻扎破了“醉汉”用酒精气息吹起的泡泡。他愣了几秒，那点佯装的晃悠停了。精心设计的对话，没按他预想的走。他预想的是怜悯，是羡慕，是某种居高临下的精神施舍与获取。而不是这样平淡的、直白的事实。
巷口传来脚步声，是巡夜的保安。手电光柱扫过来，在流浪汉身上停了停，又扫到西装革履的“醉汉”脸上。保安显然认识这位附近的住户，表情有些错愕。“张先生？您这是……”
“哦，喝多了，坐会儿，坐会儿。”他连忙摆手，演技重新上线，身子又晃起来。
保安狐疑地走开了。气氛却再也回不去了。刚才那一问一答，剥掉了点什么。他感觉自己像个蹩脚的演员，在真正的戏骨面前，那点技巧显得可笑又单薄。他以为自己在“玩”一种角色扮演的游戏，以为自己是这场街头戏剧的导演和主角，却发现自己可能只是个没拿到正确剧本的配角。
夜更深，风更冷。流浪汉紧了紧大衣，站起身，把那个塑料打火机放在水泥台阶上，算是留给他的。然后，拖着那个鼓鼓囊囊的蛇皮袋，慢慢踱向更暗的巷子深处，去找他今晚的“舞台”。
路灯下，“醉汉”还坐着。手里的空酒瓶冰凉。他看着那个打火机，没去拿。刚才那些对于空虚、压力、虚伪的倾诉，此刻在胃里沉甸甸的，有点真难受了。他慢慢站起来，拍了拍西装上的灰，步子很稳地，朝那个灯火通明、需要他继续演下去的小区大门走去。背后的巷子，黑漆漆的，吞没了另一个人的背影。这场他自导自演的“游戏”，似乎谁也没真正玩到，又似乎，被看穿了的，只有他自己。