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深夜里的那本旧书
老陈的旧书店藏在巷子最深处，门脸不大，灰尘在午后的光柱里慢慢打着转。我常去，倒不是为了淘什么珍本，就是喜欢那股子旧纸和岁月混在一块儿的味道。那天傍晚，雨下得突然，我没带伞，一头扎进他的店里避雨。老陈从老花镜上头瞄了我一眼，下巴朝墙角那堆蒙灰的书努了努：“那边刚收来的，还没理，你自己翻翻，兴许有你要的。”
说实话，我对那堆破烂儿没抱指望。蹲下身，手指拂过书脊，大多是些过时的教材和散了线的杂志。就在我准备起身时，指尖碰到一本硬壳的，没书名，书脊也磨损得厉害。抽出来，封面是暗红色的，像干涸的血，上面一个字也没有。我心里嘀咕，这模样，倒像是小时候在地摊上见过的那些“怪书”。
翻开第一页，纸张脆黄，一股子霉味直冲鼻子。里头是手写的，字迹有点潦草，但能看清。开头就挺抓人：“你别以为我要讲什么香艳故事，那没意思。我要说的，是人心里的那片‘原野’，又大，又荒，又没什么规矩。”这话有点意思，我靠着墙根，就着店里那盏昏黄的灯看了下去。
书里讲的是一个手艺人的故事。这人做木雕的，平时沉默寡言，可一拿起刻刀，就像变了个人。他刻的东西，不是什么观音菩萨、飞禽走兽，专刻些谁也看不懂的、纠缠在一起的线条和形体。村里人说他刻的东西“不成体统”，甚至有点“伤风化”。可他不管，他说他刻的是“力气”，是“痛快”，是生命最本真、最没有遮掩的那种“劲儿”。他追求一种极致，要那种毫无保留的、充满生命力的表达，用书里反复出现的一个词来说，就是“酣畅淋漓”。
看到这儿，我大概明白了。这书压根不是什么低俗读物，它是在用一种挺猛的方式，谈论“创造”和“欲望”本身。那个手艺人，他把心里头那些最原始、最蓬勃的冲动，全通过刻刀发泄出来了。那是一种不管不顾的“爽快”，是创造欲最纯粹的样子。书里写他刻得最投入的时候，额头上青筋暴起，汗珠滚下来，砸在木屑里，但他眼睛里放着光，好像整个世界就剩下他和手里那块正在活过来的木头。
雨不知什么时候停了。巷子里传来模糊的市声。我合上书，心里头有点涨，好像被什么东西填满了，又好像被掏空了一块。老陈踱过来，看了看我手里的书，又看看我：“这本啊……收来时就说怪，没人要。怎么，看出点名堂了？”
我没直接回答，反问他：“你说，一个人要是真想表达点儿什么特别真的东西，是不是都得像这样，有点不管不顾的？”老陈笑了，用抹布擦着手：“真东西都扎手。太光滑了，那可能是假的。”我把书买了下来，钱不多，老陈也没多要。走出书店，巷子给雨水洗过，青石板路亮晶晶的。我攥着那本没名字的书，觉得它沉甸甸的。
后来我常想起那个虚构的手艺人，还有他追求的“酣畅淋漓”。那种状态，大概就是心无旁骛地，把自己生命最本质的能量，毫无保留地倾注到一件事情里头去。这跟那耸人听闻的标题暗示的东西，完全是两码事。它说的“大”，是生命的广阔；“爽”，是创造的快意；至于“黄”与“无码”，剥开那层吸引眼球的外衣，指的或许正是那种直面本真、不加矫饰的 raw（原始）状态。这书像个恶作剧，用一个俗气的壳，装了点挺硬核的内里。它静静地躺在我的书架上，提醒我，有些真正有劲的东西，可能就藏在最意想不到的包装下面。