共青城巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元情缘
共青城的巷子总是弯弯绕绕的，青石板路被岁月磨得发亮。那天下午我拐进这条巷子纯粹是个意外，原本要去城东的书店，却被施工挡板改了道。巷子深处的老槐树下有个修鞋摊，摊主是个头发花白的老师傅，旁边坐着个穿碎花裙的姑娘，正低头缝补一只白色运动鞋。
姑娘手里的针线在鞋面上穿梭，偶尔抬起胳膊擦汗时，会露出被太阳晒得发红的脸颊。修鞋师傅时不时指点两句，她就把鞋捧到眼前仔细端详。“这样缝能多穿半年哩。”老师傅说话时，皱纹里都带着笑。我站在旁边看了会儿，发现摊子上摆着个硬纸板，上面用粉笔写着：修补鞋子，两百块。
两百块钱能买什么
现在这个年代，两百块钱能做什么？在商场里大概能买双打折的运动鞋，在餐厅里不过是一顿饭钱。可在这条巷子里，有人愿意花整个下午，一针一线地缝补一双旧鞋。我忍不住蹲下来问她：“这鞋都这么旧了，值得花两百块修补吗？”
姑娘停下手里的活，眼睛弯成月牙：“这鞋是俺对象送的第一件礼物。”她说这话时，声音轻轻的，像是怕惊扰了槐树上的知了。“他在工地干活，这鞋陪他爬了多少脚手架。鞋底磨穿了，他也舍不得扔。”
修鞋师傅接过话头：“现在的年轻人啊，东西坏了就换新的。可有些东西，越修补越有感情。”他指指姑娘手上的顶针，“这丫头来了叁回，我就收了材料钱。手艺得有人传下去不是？”
我突然明白，这两百块钱修补的不是鞋子，是两个人相濡以沫的日常。那些一起走过的路，鞋底磨损的纹路，都成了记忆的注脚。
巷子口传来摩托车的声音，一个满身水泥点的年轻人跳下车，手里拎着两瓶橘子汽水。“这么热的天，歇会儿再干。”他拧开瓶盖递给姑娘，又掏出手帕给她擦汗。动作熟练得像是重复过千百遍。
年轻人看见我，不好意思地挠挠头：“这鞋补了第叁次了，每次都是她偷偷送来。”他脚上穿着双更旧的解放鞋，后跟已经开裂。“等我这个月发了工资，就给她买那双看了好久的高跟鞋。”
姑娘瞪他一眼：“乱花钱！这鞋补好了比新的还舒服。”说着把补好的鞋递过去，鞋面上密密麻麻的针脚排列整齐，像写满心事的信笺。
夕阳斜斜地照进巷子，把叁个人的影子拉得很长。我离开时回头望去，修鞋摊变成了金色的剪影。这条普通的巷子里，原来藏着这样的深情。那些看似微不足道的坚持，往往比轰轰烈烈的誓言更动人。
后来我常绕路经过那条巷子，有时能看到修鞋摊前并肩坐着的两个人。姑娘学会了补鞋帮，年轻人偶尔带着工地上的兄弟来修鞋。巷子深处的这份两百块钱的爱情，就像老槐树的根，在看不见的地方越扎越深。