137人但人文艺术仙踪林
137人但人文艺术仙踪林
你听说过一个地方，住着137个人吗？不是138，也不是136，偏偏就是137。这数字听起来有点怪，对吧？不像是个整数，倒像是什么神秘代码，或者是谁不经意间数出来的结果。但就在这片被我们戏称为“仙踪林”的老街区里，确确实实，不多不少，住了137口人。
仙踪林这名字，是咱自己叫开的。这儿不是什么旅游景点，地图上找不着。就是一片老房子，巷子窄得两人并排走都得侧身，墙上的爬山虎年年绿得发亮，春天开花时，香气能拐着弯钻进每家每户的窗子里。街口那棵百年老槐树，张着巨大的树冠，真像走进了什么童话的入口。但这里最奇妙的，不是树，不是藤，是那137个活生生的人，和他们手里流淌出的、看得见摸得着的人文艺术。
你随便走进一条巷子，可能就撞见了“艺术”。王师傅的修鞋铺子，门口总摆着几只他“化腐朽为神奇”的鞋子。破了的鞋面，他能给你绣上一朵小小的海棠花，用的还是做旗袍剩下的丝线。他说：“东西用久了，有感情。补，不是藏起伤疤，是给伤疤戴朵花。”这算不算艺术？李奶奶的阳台，那是片微型森林，破搪瓷盆、旧铁罐，在她手里都成了花盆，里面栀子、茉莉、还有叫不上名的小野花，热热闹闹地开着。她浇花时哼的昆曲小调，咿咿呀呀，和着花香，成了巷子里固定的背景音。
这里的生活节奏很慢，慢到你能看清时光的纹路。下午，老槐树下总有几个老爷子在下棋，石棋盘磨得发亮。他们下棋不语真君子，可围观的人急了，会冒出几句“跳马！赶紧跳马！”，引来一阵哄笑和反驳。那棋盘上的厮杀，和茶馆里说书人嘴里的江湖，似乎也没什么两样。对门的孙老师退休前是语文老师，家里藏书堆到天花板。谁家孩子作文写不出，去他那儿坐坐，听一段《史记》里的故事，回来笔下就能带出点风雷之气。他说，文字啊，是有温度和骨头的。
这137个人，像137颗各自发着微光的星星。有每天清晨把门前石板路扫得一尘不染的清洁工老赵；有能用面团捏出十二生肖的早点摊刘婶；还有那个总在傍晚拉二胡的沉默青年小周，琴声如泣如诉，没人知道他心里装着什么故事，但大家都愿意听着。他们的手艺、他们的习惯、他们日复一日对生活细致的打理，共同构成了仙踪林无法复制的灵魂。这里没有什么宏大的艺术宣言，艺术就是修鞋针上的拉线，是阳台飘来的花香，是棋盘落子的脆响，是黄昏时分的二胡弦颤。
城市的高楼在不远处一天天长高，玻璃幕墙反射着刺眼的光。推土机的轰鸣声，好像也隐约能听见。我们这137个人，守着的这片仙踪林，像是一个被时光特意留下来的琥珀。有人担心，这老街区，这137人的微光，会不会哪天就散了，就被那“轰隆”一声给推平了，变成地图上一个冰冷的新名字。想想，心里就有点空落落的。
但回头看看，王师傅绣的海棠依旧鲜亮，李奶奶的茉莉又开了一茬，老槐树的叶子沙沙响。我们这137个人，或许改变不了什么大潮。可只要我们还在这儿，还在认真地修补、浇灌、对弈、吟唱，这片人文艺术的仙踪林，它就还在呼吸。每一个微小的坚持，都是对那种粗糙、快节奏生活的温柔反抗。这儿的一砖一瓦，一草一木，因为浸透了137个人的体温和故事，才成了真正的、无法被替代的风景。数字是137，但这里蕴藏的故事和光热，早就数不清了。