海口巷子里两百块钱的爱情,巷陌间的两百元情缘
霓虹照不进的转角
海口的夏夜从来都不缺少热闹。骑楼老街上游客的喧哗能传到半空中，滨海大道的霓虹灯把整个海湾都映成了流动的彩色。可你只要往深处多走几步，拐进那些连电动车都难掉头的小巷子，就像是突然按下了静音键。路灯隔老远才有一盏，光线昏昏沉沉地打在斑驳的墙面上，空气里飘着潮湿的咸腥味，还有谁家厨房传来的淡淡油烟气息。
我就住在这样一条巷子里。楼下是林姨开的小理发店，一把椅子，一面镜子，生意清淡时，她就坐在门口摘菜。日子像墙角那摊永远干不了的积水，没什么波澜。直到那天晚上，我遇见了阿梅。
她站在巷口那盏最暗的路灯下，身子一半在光里，一半隐在阴影中，手里攥着个小布包。我问她是不是在等人，她摇摇头，又点点头，眼神里有种说不清的慌张。她说她叫阿梅，从下面县城来的，钱包被偷了，想借两百块钱买张回家的车票。“我……我会还你的。”她说这话时，声音很轻，几乎要被巷子里的风声盖过去。
我看着她，心里明知道这故事老套得像是上世纪的情节。两百块钱，在海口这地方，也就够请朋友吃顿像样的晚饭。可她那样子，不像是在说谎。我摸了摸口袋，刚好有两张皱巴巴的红色钞票，递了过去。她接钱的手有点抖，连说了好几声谢谢，转身就消失在巷子深处。
两百元情缘的延续
我本以为这事就这么过去了。没想到，叁天后的傍晚，门被敲响了。打开门，阿梅站在外面，手里提着个保温桶。“我自己煲的鸡汤，”她有点不好意思，“我说过会还你人情的。”
那以后，她偶尔会来。有时带些自己做的吃食，有时就是坐下来聊聊天。她说她在隔壁街的餐厅找了份服务员的工作，租了个小房间，总算安定下来了。我们的话题很杂，聊海口的天气，聊老家的事，聊巷子口那棵总是不开花的凤凰木。我慢慢知道了她更多的事，家里弟弟上学需要钱，父亲身体不好，她出来是想多挣点钱寄回去。
这种海口巷子里两百块钱的爱情，开始得莫名其妙，发展得也悄无声息。我们最常做的事，就是晚饭后并肩在巷子里散步。从这头走到那头，不过百来米，却感觉能走很久。她会指给我看哪家的叁角梅开得最艳，我会告诉她哪块松动的地砖要小心。巷子很窄，窄到我们的肩膀偶尔会碰到一起，又很快分开。
有一次下大雨，她来给我送伞，浑身都湿透了。站在楼道里，雨水顺着她的发梢往下滴。我说你这又是何必，她笑了笑，说：“欠你的还没还清呢。”我们都清楚，那两百块钱早就不是重点了。这种微妙的巷陌间的两百元情缘，像藤蔓一样，在潮湿的空气中悄悄生长。
她最喜欢听我讲大学里的事，那些对她来说很遥远的生活。有次她突然问：“你说，我要是也去读个夜校，行不行？”我说当然行啊。她眼睛亮了一下，然后又暗下去：“再说吧，现在还得挣钱。”
潮湿空气中的告别
秋天快来的时候，阿梅说父亲病重，她得回去了。那是她最后一次来我住处，帮我彻底打扫了一遍卫生，窗玻璃擦得锃亮。走的时候，她塞给我一个信封，里面是两百块钱，崭新的。
“这下两清了。”她笑着说，可眼圈是红的。
我没有挽留，也不知道该以什么身份挽留。送她到巷口，就是当初遇见她的那个位置。她说别送了，转身往前走。走了几步，又跑回来，飞快地抱了我一下。很轻，很快，像夏夜一阵温热的风。
那以后，海口的巷子还是老样子。只是我偶尔会想，那两百块钱，到底是谁欠了谁。林姨有时还会问起：“那个靓女好久没来了哦？”我点点头，不知该怎么回答。
巷子深处的海口巷子里两百块钱的爱情，开始得偶然，结束得也安静。它不像电影里演的那样轰轰烈烈，更像这城市里无数个不起眼的故事之一。但我知道，在某个被遗忘的角落里，它真实地存在过，温暖过两个在异乡漂泊的年轻人。
昨晚我又梦见她了，还是在那条巷子里，路灯把我们的影子拉得很长。醒来时，窗外正下着雨，滴滴答答，像是谁在轻轻敲门。