叁亚附近200块钱的爱情,海边两百元的邂逅
海风带着咸涩的味道吹过椰树林，我蹲在沙滩上系鞋带时，听见旁边卖贝壳的老阿婆用方言嘟囔：“两百块够买叁串珍珠啦。”她布满皱纹的手指向不远处——几个穿碎花裙的姑娘正举着手机自拍，她们的笑声像浪花一样清脆。
朋友说叁亚湾往西走五公里，有个当地人爱去的野滩。我在黄昏时分找到那里，果然比景区清净许多。礁石上坐着个皮肤黝黑的少年，他甩鱼线的动作像在书写某种神秘咒语。“等人？”我递了支烟过去，他摇摇头，鱼钩在夕阳里划出银亮的弧线，“等潮水。”
月光下的交易
那姑娘出现时月亮刚升起来。她抱着椰青坐在废弃的渔船边，帆布鞋上沾着细沙，像是刚从某个故事里逃出来的配角。“两百块。”她把椰子递到我面前，眼神比海水还透亮，“能买你一小时吗？”我愣神的功夫，她已经掰开椰子露出雪白的果肉，“帮我听听这些信。”
塑料夹里装着二十叁封手写信，邮戳来自北方某个小城。每封开头都写着“给阿浪”，落款永远是“小珊瑚”。她读信的声音很轻，像潮水漫过脚踝：“...你说叁亚的冬天不需要棉袄，可我连看海的车票钱都攒不够...”远处豪华酒店的霓虹倒映在海面上，把她的侧脸染成淡紫色。
卖贝壳的老阿婆晃晃悠悠经过，往渔船头挂了串风铃。叮叮当当的声音里，姑娘突然笑出声：“其实没有阿浪，也没有小珊瑚。”她把信纸撒向大海，纸页在浪尖起伏像白鸥，“这年头谁还写信啊？但总得有人替他们活完这个故事。”
凌晨四点的渔火
收完钱的姑娘并没离开，反而带我拐进礁石丛后的渔市。凌晨的码头飘着鱼腥和柴油味，穿胶皮裤的汉子们正把银光闪闪的渔获拖上岸。“这才是真实的叁亚。”她蹲在摊位前挑拣鱿鱼，老板顺手多塞了两只红口螺，“姑娘又来帮你爸看摊？”
我们在露天摊档喝了碗热乎的鱼粥。她说起父亲那艘十年没出过海的渔船，母亲在海鲜广场帮人剥虾，自己白天在免税店试妆台打工。“两百块是我试四十支口红的报酬。”她擦掉嘴角的姜丝，“够买半瓶卸妆水，也够买场海边的爱情故事。”
破晓时分，她指向海平线上渐渐清晰的货轮：“那上面可能装着某个姑娘的青春。”货轮鸣笛时，她已消失在通往城中村的小路。而我衣兜里不知何时多了枚虎斑贝，贝壳内侧用眼线笔写着“谢啦”。
后来我常去那个野滩，再没遇见过卖故事的姑娘。倒是卖贝壳的老阿婆摊位上，总摆着用红线串起的虎斑贝风铃。有次听见游客问价，阿婆摆摆手：“这个不卖，是某个傻丫头存的月光。”海风吹过时，二十叁枚贝壳撞出细碎回响，像信纸在浪花里翻页的声音。