被惩罚用夹子夹驰蒂双性
被惩罚用夹子夹驰蒂双性
老张蹲在巷子口的修车摊前，手里的扳手紧了又松。他总觉得自己的人生像这摊子上散落的螺丝，型号不对，拧哪儿都不合适。四十多岁的人了，夜里还常做同一个梦：自己站在一扇巨大的门前，左边贴着“男”，右边贴着“男”，门缝里透出的光，却暖得像个笑话。
他生理上是个男人，从出生证明到身份证，白纸黑字。可心里头呢？老张说不清。他喜欢机油的味道，也喜欢隔壁裁缝铺里绸缎的滑腻；他能扛起百十来斤的轮胎，也会在无人时，对着橱窗里一条碎花裙子愣神。这种拧巴，像生了锈的轴承，磨得他五脏六腑都疼。他偷偷查过一个词，叫“双性”。不是医学上那种，是心里头，住了两个人。
这秘密，他本以为烂在肚子里了。直到上个月，在县城唯一那家破旧的网吧，他鬼使神差地在一个小众论坛里，磕磕巴巴地，用匿名方式吐了点苦水。他没说具体，只讲那种“不男不女”的难受。没想到，隔天就收到一封私信。对方语气像个知心大姐，说理解他，说这不是病，有一种“疗法”能帮他“确认真正的自己”。方法很特别，叫“疼痛净化”——用特制的夹子，夹在身体最敏感、最私密的地方，在极致的痛楚里，“逼”出真实的灵魂。那人说，你不敢面对自己，就得用点“惩罚”，疼过了，就清醒了。
老张的心怦怦跳。他有点怕，又有点……莫名的期待。仿佛那疼痛是个仪式，真能把他从这混沌里捞出来。他照着指示，买了个普通的晾衣夹，木头的。那晚，老婆孩子都睡了，他反锁在卫生间。镜子里的男人，眼神慌乱。他闭上眼，手抖得厉害。冰凉的木头触碰到皮肤的瞬间，他浑身一激灵。
没有预想中的“净化”。只有炸开的、尖锐的疼，像一把烧红的锥子，从下体直冲天灵盖。疼得他眼前发黑，蹲在地上，牙齿把嘴唇咬出了血。可就在这纯粹的、生理性的剧痛里，心里那团雾，非但没散，反而更浓了。疼，只是疼。它没有回答“我是谁”，它只是咆哮着，强调着这具身体的脆弱存在。预期的“解脱”没来，来的是一种更深的羞耻和绝望：我到底在干什么？我怎么会信这个？
夹子掉在地上，发出清脆的响声。他瘫坐着，大口喘气，冷汗湿透了背心。那一刻，他忽然明白了。哪有什么“疼痛净化”？那论坛里的人，许是骗子，许是和他一样在迷雾里乱撞的可怜人。这所谓的“惩罚”，惩罚的不是他的“不男不女”，而是他急于求成、恨不能把自己像零件一样拆开重组的焦躁。他渴望一个非此即彼的答案，一个痛快了断，所以才会病急乱投医，相信这种荒唐的“酷刑”能带来顿悟。
身份认同这事儿，原来不像修车。车坏了，换个零件就好。人心里的“双性”感受，或者说那种超越简单二元对立的复杂体验，它不是故障。它可能就是一种原厂设置，只不过说明书丢了。你得慢慢摸，慢慢找，和它相处，而不是指望一场暴烈的疼痛去“纠正”或“提炼”出某个“纯正”的自己。
天快亮时，老张把那个晾衣夹，扔进了垃圾桶。他洗了把脸，看着镜子里那张疲惫但似乎松动了些的脸。他依然不知道明天该怎么活，该怎么定义自己。但至少知道了，答案不在别人提供的“刑具”里，也不在某种自我施加的“惩罚”中。它可能就在每天的生活里，在机油和绸缎之间，在那些让他既困惑又心安的细微感受里，等着他一点一点，自己去拼凑。巷子外传来早班车的喇叭声，新的一天，还是得先出摊，把那些型号各异的螺丝，分分类。