扬州一夜倩找附近的女人,扬州夜寻邻近佳人
夜幕下的扬州透着几分说不清道不明的暖意，古运河边的灯笼摇摇晃晃，把青石板路照得影影绰绰。我裹了裹外套站在文昌阁附近，看着来往行人叁叁两两说着吴侬软语，忽然想起那句"扬州一夜倩找附近的女人"——这话听着暧昧，倒不如说是想在陌生城市寻个能说说话的知心人。
巷口卖桂花糕的大娘操着扬州话招呼："小伙子等人呢？这钟点独自逛荡的可不多见。"我笑着摇摇头，心里却琢磨着那句"扬州夜寻邻近佳人"。这"佳人"未必是红粉知己，或许是这座城里某个能指引你发现城市另一面的引路人。
转角遇到的不只是灯影
沿着东关街慢慢走，漆器店老板正在收拾摊位，见我驻足便递来杯魁龙珠："看您像是外地来的？我们扬州城的夜啊，得往小巷子里钻。"他随手指向斜对面："瞧见那家书场没？说《皮五辣子》的先生正在后台歇着，要去听听地道扬州评话不？"
书场里八仙桌摆得歪歪斜斜，穿灰布衫的老先生醒木一拍，满屋子顿时静下来。他说到俏皮处，台下嗑瓜子的大爷笑得前仰后合。我忽然觉得，"寻找附近的女人"这个执念反而让人忽略了眼前鲜活的市井烟火。
散场时已是深夜，书场帮工的老伯锁门时跟我搭话："您这深更半夜的，该不是也在学古人扬州一夜寻芳踪？"他嘿嘿笑着指路："往前走到四望亭，夜里摆馄饨担子的陈姐故事可比评话精彩。"
热气腾腾的深夜食堂
馄饨担子悬着的煤气灯在夜风里打转，系着蓝布围裙的妇人麻利地往锅里下小馄饨。"要虾籽的还是荠菜的？"她舀起高汤时突然愣住："哎呦，您长得真像以前常来的那位先生。"
她说的是十年前总来吃宵夜的语文老师，那人总带着本《扬州画舫录》，边吃边核对书里写的旧时景致。"后来他癌病走了，临走前还让我女婿推着轮椅来吃了最后一碗。"她往我碗里多撒了把虾籽，"所以说啊，在这扬州城里寻人，寻着寻着就寻出了半城故事。"
斜对面酒吧传来年轻人的笑闹声，几个姑娘举着手机在拍月亮。我突然意识到，那些真正活色生香的"邻近佳人"，或许就是这些撑着馄饨担子守到凌晨的市井人物，是她们让扬州城的夜晚始终带着温度。
收拾碗筷时陈姐又说："往前再走两百步，永胜桥头每天凌晨有对老夫妻卖豆腐脑，老爷子拉二胡老太太收钱，那才叫真扬州。"我看着她被蒸汽熏红的脸庞，忽然觉得这寻常巷陌里藏着的，才是扬州夜最动人的风景。
离开时天将破未破，早起的菜贩已经开始摆摊。昨夜执着于"寻找附近女人"的念头此刻显得多么单薄，真正让这座城市在夜色中发光的，是无数个像书场先生、馄饨陈姐这样平凡的守夜人。他们用各自的方式延续着扬州城的记忆，让每个漫游至此的夜旅人，都能在灯火阑珊处找到属于自己的温暖。