襄樊巷子里两百块钱的爱情,老街情缘两百元的温暖
巷子口那家裁缝铺的推拉门哗啦啦响着，老陈坐在柜台后面扶了扶老花镜，手里的针线在布料间穿梭。这条巷子我走了二十年，青石板路被磨得发亮，墙角探出的叁角梅还是老样子。
隔壁飘来热干面的香气，李婶在围裙上擦着手招呼我：“今天芝麻酱给得多！”她丈夫正把炉子抬到门口，铁锅与炉灶碰撞出熟悉的声响。这就是我们巷子清晨的味道。
两百块钱能做什么
现在年轻人总说两百块连顿像样的饭都吃不起。可在这条巷子里，老陈给老伴买了条丝巾，花了一百八，剩下二十块买了朵绒花。他老伴戴着丝巾在巷子里走了叁趟，逢人就说“死老头子乱花钱”，眼角的笑纹却藏不住。
你说这是襄樊巷子里两百块钱的爱情吗？我觉得是。没有玫瑰花，没有烛光晚餐，就是一条丝巾，让两个老人回到了谈对象那会儿。
裁缝铺隔壁住着刚搬来的小年轻，女孩在隔壁商场站柜台，男孩送外卖。那天女孩生日，男孩跑完最后一单已经晚上十点，蛋糕店都关门了。他在巷子口买了二十块钱的糖炒栗子，又去老陈那儿取了改好的裙子——用他这个月攒下的一百八十块。
女孩看见栗子就哭了，她说第一次有人记得她爱吃这个。两人坐在巷子石阶上剥栗子，路灯把影子拉得好长。
那条裙子后来女孩天天穿，洗得发白也舍不得扔。有次被顾客泼了咖啡，她蹲在巷子口的水龙头下面搓洗，搓着搓着就掉了泪。老陈看见了，默默把裙子拿回店里，用老手艺把污渍处绣了朵小花。
老街的情份
巷尾王爷爷每天准时出现，拎着保温桶去医院。他老伴躺了叁年，他送了叁年饭。有时是排骨汤，有时是粥，变着花样。医生说病人吃不了这么多，王爷爷摆摆手：“她就闻个味儿，想起从前。”保温桶还是叁十年前老伴买的，漆都掉光了。
巷子里的人都知道，下午四点要给王爷爷让路。他走得慢，但一步不停。有回他摔了一跤，保温桶滚出去老远，第一反应是爬起来检查汤洒没洒。李婶看见，转身盛了自家炖的汤给他：“快去吧，别让嫂子等。”
你说这老街情缘两百元的温暖值多少钱？保温桶叁十块，食材二十块，剩下的全在日复一日的脚步里。这份情谊，哪是钱能算得清的。
去年冬天特别冷，老陈偷偷给小两口做了床厚棉被。男孩来取时，老陈只说：“边角料，不值钱。”可那被面分明是新的苏州绸。男孩攥着被角，喉结动了动，什么都没说。第二天，老陈店铺门口多了个暖手宝，还有张字条：“陈叔，天冷记得用。”
春天来时，女孩怀孕了。她坐在裁缝铺里请教怎么做小衣服，老陈戴着老花镜画纸样，一老一少头碰着头。阳光从门缝漏进来，灰尘在光柱里慢慢飘。
巷子还是那条巷子，青石板路，老店铺，晾衣绳上飘着各家衣裳。可你细细看，裁缝铺里挂着改好的裙子，李婶摊子上多了份糖炒栗子，王爷爷的保温桶换了个新的——是他老伴走后第一个生日，巷子里大家凑钱买的。
巷子深处的老槐树又发了新芽，嫩绿嫩绿的。树底下不知谁放了把长椅，傍晚总有人坐在那儿聊天。这把椅子没花多少钱，却让整条巷子多了个说话的地方。
有时候我想，所谓感情啊，不就是这些零零碎碎的瞬间拼起来的吗？没有惊天动地，就是寻常日子里的那点暖意，一点点积着，积着，就过完了一辈子。