小男孩的坤坤放到小女孩的坤坤里
小男孩的坤坤放到小女孩的坤坤里
老张在小区门口开了家小卖部，整天看着孩子们跑来跑去。那天下午，他瞧见六岁的孙子明明和邻居家五岁的女孩朵朵蹲在花坛边，两个小脑袋凑在一块儿，嘀嘀咕咕的。突然听见明明神神秘秘地说：“我把我的坤坤放到你的坤坤里，好不好？”
老张心里咯噔一下，差点从凳子上站起来。这说的什么话？他刚要开口，却见朵朵伸出小手，掌心躺着个亮晶晶的弹珠。明明也掏出一个，两个弹珠碰在一起，发出清脆的响声。原来孩子们说的“坤坤”，是他们给弹珠起的外号。
“我的坤坤是玻璃做的，”明明很认真地解释，“你的坤坤是石头做的。它们放在一起，会不会变成新朋友？”朵朵点点头，小心翼翼地把两颗弹珠并排放在地上。阳光透过玻璃弹珠，在水泥地上投出一个小小的、晃动的光斑。
老张这才松了口气，重新坐回椅子上。他想起自己小时候，也总爱给心爱的东西起奇怪的名字。那把木头手枪叫“大将军”，破旧的铁皮青蛙叫“跳跳虎”。孩子的世界有自己的规则和语言，大人听了半句话就着急，反而显得可笑了。
两颗弹珠在地上依偎着。明明突然说：“我妈妈说，好东西要和好朋友分享。”朵朵想了想，把石头弹珠往明明那边推了推：“那我的坤坤借你玩一天，明天还我。”明明却摇摇头：“不用借，就让它们在一起吧。你的坤坤和我的坤坤做伴，它们就不孤单了。”
这话说得简单，却让老张心里动了一下。他望着两个孩子专注的模样，忽然觉得这场景里藏着点什么。孩子们的分享不是简单的交换，而是创造了一种新的状态——让两个独立的东西产生联系，变成一个小小的共同体。
朵朵的妈妈正好路过，看见两个孩子蹲在那儿，笑着问：“玩什么呢这么认真？”朵朵抬起头，眼睛亮晶晶的：“妈妈，明明的坤坤和我的坤坤在一起了。”年轻妈妈显然也愣了一下，但看到地上的弹珠，马上明白了，只是温和地笑笑：“那你们要好好照顾它们呀。”
这种照顾很快就体现出来了。明明从口袋里掏出小手帕，把两颗弹珠包起来：“这样就不会弄丢了。”朵朵则跑回家，拿来一个小小的饼干铁盒。他们把包好的弹珠放进铁盒里，盖上盖子，还郑重其事地摇了摇。铁盒发出弹珠碰撞的声响，两个孩子听着，像听到了世界上最动听的音乐。
老张看着这一切，忽然想起自己柜子里那个生锈的铁盒子。里面装着什么呢？几十年前的小人书卡片、磨平了的硬币、早已不走的玩具手表。每样东西都连着一段记忆，都曾经是他童年的“坤坤”。他有多久没打开那个盒子了？
孩子们的游戏还在继续。他们给铁盒找了个“家”——花坛第叁块砖下面的小洞里。明明用树枝在洞口做了个记号，朵朵采了几片叶子盖在上面。这个简单的仪式完成了，两个孩子相视而笑，好像完成了一件了不起的大事。
黄昏时分，朵朵要回家吃饭了。临走前，她有些不放心地问：“明天坤坤们还会在这里吗？”明明拍着胸脯：“当然！我会来看它们的。”这种承诺在成人看来或许幼稚，但在孩子的世界里，却是郑重的约定。
老张收拾着店外的货架，目光扫过那个花坛。他想，明天早上，两个孩子一定会早早跑来，小心翼翼地搬开砖块，查看他们的宝贝。那个铁盒里装的哪里是弹珠呢？分明是童年最纯粹的情感——信任、分享，还有对微小事物的郑重其事。
路灯亮起来的时候，老张关上店门。他走回家，翻箱倒柜地找出那个生锈的铁盒。打开时，一股旧时光的味道扑面而来。他拿起那张褪色的小人书卡片，忽然笑了。原来每个人心里都藏着些“坤坤”，只是长大以后，我们都忘了该怎么把它们拿出来，放到另一个人的“坤坤”旁边。
窗外传来孩子们的笑声。老张想，明天得进点新的弹珠了，要那种在阳光下特别亮的。或许他该告诉儿子，有时候听听孩子把话说完，会发现世界和我们想的不太一样。那些看似奇怪的话语里，藏着的是最干净的心思。
夜深了，铁盒静静躺在桌上。老张没有把它收回去，就让它在那里放着。月光照在生锈的铁皮上，泛起柔和的光。他忽然觉得，有些东西就该摆在看得见的地方，提醒我们——分享从来不是失去，而是让两个孤独的“坤坤”都不再孤单。