两个 一个吃扇贝
两个 一个吃扇贝
这话听起来有点绕，是不是？像句没头没尾的谜语。我第一次听到，是在老家海边的小饭馆里。两个老渔民，就着几盘小菜喝烧酒，脸膛红得像晚霞。其中一个嘬了口酒，咂咂嘴，对另一个说：“这日子啊，就跟咱俩现在似的，两个，一个吃扇贝。”
我当时正对付着一盘蒜蓉粉丝蒸扇贝，听到这话，筷子停了一下。什么意思呢？桌上明明两个人，怎么就一个在吃？我偷偷瞧过去。说话的那位老爷子，面前就一碟花生米，酒盅握得紧。他对面那位，倒是吃得自在，手指捏着扇贝壳，嘬得滋滋响，满手油光。
海风带着咸腥味从窗户缝钻进来。我忽然好像明白了点什么。这“两个”，指的或许是人生的两种状态，两种时刻，甚至就是一个人心里的两种念头。而“一个吃扇贝”，说的就是那实实在在尝到滋味、享受到当下的那一个。另一个呢？另一个可能在看着，在等着，在想着别的，或者，干脆就是那个舍不得吃、觉得不该吃、或是觉得时候未到的自己。
想想看，我们多少时候，不都活在这种“两个”的拧巴里吗？一个自己，渴望着那口鲜甜，向往着轻松和享受；另一个自己，却绷着根弦，想着责任，算着代价，顾虑着旁人眼光。就像海边那两位，一个品尝着此刻的海味与满足，另一个或许在品味着别的什么——回忆、友情，或是单纯一种“让给你”的痛快。
这让我想起小时候。家里炖了鸡，两只肥硕的鸡腿闪着油光。我和弟弟眼巴巴看着。母亲总是说：“你们俩，一个吃鸡腿。”结果呢？往往是推来让去，最后母亲掰开，一人一半。可记忆里最香的，反而是推让时心里那份痒痒的期待，和最后吃到时那种“终于轮到我了”的加倍香甜。你看，这“两个”和“一个”，在那一刻，通过分享，竟然都成了“吃扇贝”的人。
生活滋味这东西，挺奇妙的。它不单单在扇贝肉里，也不只在酒里。它还在那份“让”的坦然里，在那份“等”的期盼里，甚至在那份“看”的满足里。那位只吃花生米的老爷子，他脸上的笑容，可一点不比吃扇贝的那位少。他的滋味，在酒里，在话里，在海风吹了半辈子、如今能安稳坐在这里的时光里。
所以啊，这话琢磨久了，倒觉得它不是句牢骚，而是种通透。人生海海，席上总有酒有菜，但座上客，心里事，各不相同。谁此刻是那个“吃扇贝”的，谁又是那个“看着”的，角色常常在变。重要的是，无论坐在哪个位置上，能不能品出自己那一份独特的“鲜”来。
关键或许在于选择与平衡。不是每个人、每个时刻，都能毫无挂碍地当那个大快朵颐的人。但我们可以选择，是在一旁干看着咽口水，心里泛酸，还是能欣赏对方的享受，并安然接受自己当下的花生米与烧酒，甚至从中咂摸出另一番醇厚。这其中的平衡，是一种智慧，更是一种对生活多样馈赠的领悟。
盘子里的扇贝很快见了底。那两位老人也喝得差不多了，晃晃悠悠站起身，互相搀扶着往外走，身影融进码头星星点点的灯火里。我忽然觉得，他们俩，或许既是“两个”，也是“一个”。是彼此生命风景里的一部分，共同分食了这漫长岁月里，名叫情谊的、更大的一只“扇贝”。
结账时，老板笑着搭话：“听见那俩老哥们的话啦？他们呀，每次来都这样，一个必点扇贝，一个从来不吃，说嫌麻烦。可每回都坐一起，聊得比谁都欢。”我点点头，推门出去。咸湿的风扑面而来，带着夜晚大海深沉的呼吸。那句话，还在耳边绕着——“两个，一个吃扇贝”。
想想也是，这世上那么多结伴而行的人，那么多共度时光的片刻，滋味万千，哪能总是同步，总是均等呢？有人冲锋，就有人守望；有人闪耀，就有人托举。只要那张共同的桌子还在，那盏温暖的灯还亮着，谁吃了扇贝，谁喝了酒，又有什么要紧。生活的宴席，从来吃的就不是孤单的滋味。