很污很黄的小说
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老李头蹲在报刊亭边上，手里捏着本皱巴巴的书，封面都快磨没了。他眯着眼，手指划过一行字，喉咙里发出“嗬嗬”的干笑。路过的小年轻瞥了一眼，撇撇嘴快步走开，心里嘀咕：这老头，净看些不正经的。
可老李头不在乎。他翻书页的手指有点抖，不是激动，是早年干活落下的毛病。书里正写到紧要处，那遣词造句，直白得跟巷口泼妇骂街似的，却又藏着点弯弯绕，勾得人心痒。他咂咂嘴，觉得这作者是个“人才”，能把那档子事儿写得这么……这么活灵活现，跟真在眼前上演一样。
这书是他从收废品的老张那儿淘换来的。老张说，收来的时候就裹在一堆旧报纸里，差点当废纸卖了。老李头花了两块钱买下，觉得自己捡了个大便宜。现在这世道，网上啥没有？可他就爱这纸的质感，油墨味，还有那种偷偷摸摸看的感觉。屏幕太亮，晃眼。
书里的故事其实简单，无非是男男女女那点纠葛。可作者笔力深，不直接泼脏水，偏要描摹衣角擦过手背的触感，呼吸喷在耳畔的温度，眼神撞上又慌忙躲开的慌乱。老李头看到一段，停了半晌。写的是俩人吵架后，闷着不说话，屋里静得能听见心跳。忽然，女的手一松，茶杯“啪”地碎了。男的没动，就看着水流到脚边，然后慢慢蹲下去，不是捡碎片，而是握住了女的脚踝。冰凉的水，滚烫的皮肤。
“啧。”老李头吐出一个字。这写法，绝了。没写一个脏字，可那画面，那意味，比直喇喇写出来还挠人心肝。这就叫“情欲张力”，绷紧了弦，就是不弹响，让你自己心里那根弦嗡嗡地震。他想起自己年轻那会儿，和厂花在仓库后头躲雨，雨哗啦啦下，两人挤在窄屋檐下，胳膊贴着胳膊，谁也不敢动。那股子燥热，憋闷，还有说不清的期待，跟书里这味儿有点像，又好像没那么浓墨重彩。那时候的感情，像隔层毛玻璃，朦胧着，试探着，哪有现在书上写得这么……这么淋漓尽致。
他又翻几页，情节急转直下，开始有些露骨的描绘了。老李头眉头反而皱了起来。太白了，太密了，跟之前那段比起来，少了点味道。就像做菜猛倒酱油，咸是咸了，鲜味却没了。他跳过几段，寻找那种“绷着弦”的感觉。好的部分，像钝刀子割肉，慢慢的，磨人的；不好的部分，就成了直来直去的板砖，拍得人生疼，却没回味。
天色暗下来，路灯“唰”地亮了。老李头合上书，揉了揉发酸的眼睛。报刊亭老板探出头：“老李，啥书这么入迷？脸都看红了。”老李头把书揣进怀里，含糊道：“没啥，瞎看。”他背着手往家走，心里却还在琢磨。这书啊，就像他小时候偷喝的老白干，辣喉咙，烧心口，可过后有那么一丝诡异的回甘。你说它低俗吧，有些地方偏偏又戳到人心里隐秘的角落；你说它艺术吧，大多地方又实在难登大雅之堂。
回到家，老伴在厨房忙活，电视里放着吵闹的连续剧。老李头把书塞到枕头底下。吃晚饭时，他有点心不在焉。老伴问他想啥呢，他扒拉着饭粒，说：“想起以前厂里的事。”老伴白他一眼：“老糊涂，尽想些陈谷子烂芝麻。”
夜里躺下，枕头硌着。老李头没再把书拿出来看。他在黑暗里睁着眼，书里的片段和遥远的记忆混在一起，分不清真假。那种被文字挑起的、久违的躁动，慢慢平息下去，变成一种空落落的疲倦。他忽然觉得，自己就像那本书，表面磨损破旧，内里却还封存着一些激烈、鲜活，甚至有点“脏”的东西，只是平时，谁也不去翻开罢了。窗外有车驶过，灯光一闪，照亮天花板，又迅速暗下去。一切重归寂静，只有枕头下那本书，硬硬地硌着，像个说不出口的秘密。