涟源巷子里两百块钱的爱情,老街两百元情缘故事
老街的午后总是格外漫长，阳光斜斜地穿过青石板路，把斑驳的墙影拉得老长。我蹲在巷口的修鞋摊前，看着李老头那双布满老茧的手，灵巧地穿针引线。
"两百块？"我捏着手里开胶的皮鞋，忍不住重复了一遍。这价钱在别处能买双新的了。
巷子深处的约定
李老头头也不抬，手里的锥子扎过鞋底："修鞋两百，听故事免费。"他眼角深深的皱纹像极了涟源巷子里那些交错的墙缝。我这才注意到，他的修鞋箱角落里贴着张泛黄的拍立得，相片上穿着碎花裙的姑娘笑靥如花。
"那是九二年的事了。"他扯紧麻线，"她每天都来巷子里买豆腐，我在这摆摊。有天她高跟鞋的跟断了，蹲在巷子口发愁。"李老头说到这儿，手上的动作慢了下来，"我给她修好了鞋，她说身上就剩两百块钱，那是她半个月生活费。"
巷子口卖豆浆的王婆婆正好路过，插了句话："那姑娘后来天天来，就站在鞋摊前说会话。有次下雨，他俩挤在屋檐底下，李老头把自己的外套全披在姑娘身上。"
我忽然觉得这两百块钱要价一点也不贵了。
两百块钱的重量
"后来呢？"我忍不住追问。
李老头从工具箱最底层掏出个铁盒子，里面整整齐齐迭着些旧物件。最上面是张褪色的电影票，日期已经模糊不清。"《庐山恋》，人民电影院。"他轻声说，"那天我挣了整整十五块，却花了两百给她买了条真丝围巾。"
他顿了顿，像是想起了什么有趣的事："她气得直跺脚，说我这人不会过日子。可第二天就见她在巷子里，把那条围巾系了又解，解了又系，见人就说是修鞋的送的。"
卖豆浆的王婆婆又凑过来："那时候的两百块啊，够普通人家过一个月了。这李老头愣是省了半年才攒够。"
我突然明白，他收我两百修鞋费，大概是想让现在的年轻人也体会体会，从前那种愿意为一个人倾尽所有的感觉。
午后的阳光渐渐变得柔和，巷子深处飘来炊烟的味道。李老头把我的鞋修好了，针脚密得能赶上缝纫机。我递过去两张百元钞票，他接过去，仔细抚平折角，然后郑重地放进了那个铁盒子里。
"她后来去南方了。"李老头突然开口，目光还停留在铁盒上，"说是去半年就回来。我在这巷子里等啊等，等到拆迁通知都贴了叁轮。"
王婆婆在隔壁叹了口气："这老顽固，给他在新街安排的摊位死活不去，非要守在这破巷子里。"
我站起身，试着走了几步，修好的鞋格外跟脚。回头时看见李老头正对着那张拍立得发呆，夕阳给他的白发镀了层金边。这涟源巷子里两百块钱的爱情，终究是成了老街坊们口口相传的故事。
走出巷子前，我听见王婆婆在和李老头拌嘴："都这么多年了，你就不能换个地方等人？"李老头的声音混在修鞋的敲打声里，显得格外平静："万一她回来找不着路呢？我得在这亮着灯。"
夜色渐渐笼罩了老街，只有巷子深处那盏昏黄的灯还亮着，像在等待一个永远不会老去的约定。