海阳巷子里两百块钱的爱情,旧街转角两百元温情
海阳巷子深处有家老理发店，玻璃门上的贴字褪成淡金色。每次路过都能看见陈师傅给客人修面，热毛巾冒着白气，剃刀在帆布上来回刮擦。我常想，这条巷子大概被时间忘了，连阳光落在青石板上的角度都和二十年前一样。
那天暴雨突至，我躲进理发店屋檐下。店里走出个姑娘，把伞倾向我这边：“要去巷口？顺路。”她叫小月，在旧街转角那家裁缝店帮工。雨珠顺着伞骨串成线，她说起昨天有位老先生拿着发黄的婚纱照来改尺寸，布料脆弱得像蝉翼，她缝了整晚。
后来我常去裁缝店改衣服。小月总在哼歌，针线在她指间穿梭如鱼。有回我瞥见账本角落写着“200”，后面画了个小月亮。她笑说这是给自己存的嫁妆，等存够两百块就去南方找青梅竹马。“他说在厂里当组长了，等安顿好就接我。”
陈师傅知道后直摇头。他给我理发时，推子声嗡嗡响着：“那小子叁年前就娶了车间主任的女儿。”热气喷在我耳后，“街坊都晓得，就瞒着这傻姑娘。”镜子里，剃须膏的泡沫渐渐塌陷，像某种易碎的东西。
小月还是每天在账本上画月亮。有次她翻出块海蓝色布料，说要用它做条连衣裙，“等他来接我的时候穿”。剪刀顺着粉线游走，布料绽开时发出细碎的撕裂声。
黄昏时我去送扣子，看见她对着电话哽咽：“两百块我存够了...能不能...”巷子里的穿堂风卷起碎布头，那些彩色的布角像被揉碎的花瓣。
旧街转角飘零的念想
裁缝店关门那天，梧桐树正在落叶。陈师傅说小月把积蓄都塞进了邮局汇款单，绿色柜台前，她填金额的姿势像在完成某种仪式。那卷海蓝色布料留在店里，迭得整整齐齐的，上面压着本画满月亮的账本。
叁个月后的立冬，巷口停了辆摩托车。穿工装的男人在裁缝店原址张望，那里已经变成奶茶店。新装的霓虹灯把他额角的疤痕照得发亮——那分明是小时候爬树栽的，小月说过。他盯着玻璃窗上“买一送一”的贴纸看了很久，最终没进去。
如今理发店的镜子还映着对面的奶茶店。有次我看见陈师傅给年轻人理发，突然停下推子：“要珍惜眼前人哪。”顾客望着镜子里残缺的发型发愣。老师傅尴尬地清清嗓子，继续修剪那道豁口，仿佛在修补什么看不见的东西。
或许每座城市都有这样的海阳巷子，发生着两百块钱的爱情。针脚细密地缀过四季，却缝不合人世的缺口。倒是那件未完工的蓝裙子，永远停在了旧街转角，像枚被遗忘的书签，夹在泛黄的岁月里。