湖州巷子里两百块钱的爱情,巷弄两百元情缘
梅雨时节的湖州老巷总是泛着青石板的光，我撑着伞走在深深浅浅的巷弄里，檐角水珠断断续续砸在积水洼中。巷口修鞋匠老周忽然没头没尾地说："那对小年轻又来了，还是住半月前那家旅店。"
二十块一晚的旅店藏在巷子最窄处，木门上的红漆斑斑驳驳。前台王阿姨边嗑瓜子边念叨："现在哪还有这么实诚的价钱？连瓶像样的洗发水都买不着。"她忽然压低声音，"那姑娘每次来都自带毛巾，小伙子总多付五块钱让她用烧开的水。"
竹椅上晾着的那抹蓝
叁楼临街的窗口挂着天蓝色连衣裙，湿漉漉的袖管还在滴水。我认得这条裙子——上次见它时正裹着个白净姑娘，她踮脚在旧书摊前够最上层那本《台州府志》。小伙子悄悄付钱时，书贩大声说："这书不值两百！"他却红着耳朵摆手："就当请您喝茶。"
巷子深处的面馆总在午后飘着猪油香。两人合点一碗干挑面，姑娘把煎蛋夹成两半，金黄的蛋黄缓缓淌进面里。"慢点吃，"她递过自带的水杯，"给你留了凉茶。"小伙子鼻尖沁着汗珠，忽然从兜里掏出个小纸包："看，巷口阿婆卖的栀子花。"
修鞋摊的老周告诉我，有次看见他们在邮局汇钱，填单时姑娘一直咬着笔帽。"汇一百留一百，"老周把锥子扎进鞋底，"现在年轻人哪懂这种过法。"
暮色染红马头墙时，他们总坐在河埠头第二级石阶。姑娘晃着腿哼评弹调子，断断续续的"我有一段情呀"飘进乌篷船摇出的水纹里。有次船娘突然开口："两百块在西湖宾馆不够喝杯茶。"小伙子往水里掷了颗石子："我们这儿有整条苕溪。"
今早雨歇时，我看见连衣裙旁多了件洗白的工装。王阿姨在晾衣绳那头笑："今早退房，小伙子买了罐飘柔放屋里。"她忽然指着石板路，"瞧，这就叫湖州巷子里两百块钱的爱情。"
竹竿上的水珠正巧砸中青苔，漾开的湿痕像极了某种笨拙的印章。巷口飘来栀子花的香气，混着老房子里潮湿的木料味道。面馆的收音机里咿呀唱着："人间事，莫过粗茶饭，陋室灯..."