临沂巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元的爱恋
巷子里的路灯总是接触不良，忽明忽暗的，像极了某些欲言又止的心事。我刚搬来临沂这片老城区第叁天，就注意到了那个总在巷口徘徊的姑娘。
她总穿一件洗得发白的蓝裙子，手里攥着个布包，站在电线杆下张望。起初我以为在等人，后来发现她每天站到夜里十点，准时离开。房东大妈撇着嘴说：“别搭理，准不是什么正经人。”可她那双眼晴太干净了，像刚下过雨的青石板。
两百块钱的秘密
周五那天下着毛毛雨，我看见她蹲在墙角，面前摆着个纸板，上面歪歪扭扭写着“借两百元”。真奇怪，这年头骗子都这么实诚了吗？连个像样的理由都懒得编。
我蹲下身问她：“遇上什么难处了？”她抬头时，睫毛上挂着雨珠：“我男朋友住院了，差两百块拿药。”这话听着就像编的，可她的手指紧紧攥着衣角，关节都发白了。
鬼使神差地，我掏出了钱包。她接过钱时突然哭了，从布包里掏出一支钢笔塞给我：“这个先押着，下周一定还你。”那支钢笔旧得厉害，笔帽都磨出了铜色。
后来我才知道，她叫小雯，男朋友在工地摔伤了腿。工地赔的钱迟迟不到，他们连房租都欠了半个月。那两百块钱的爱情，原来是两个人最后的指望。
巷子深处的出租屋我去过一次，不到十平米，窗户用塑料布糊着。可窗台上养着一排蒜苗，绿油油的。小雯说等蒜苗长高了，可以炒鸡蛋吃。她说话时，躺在床上的男孩不好意思地笑了。
我突然明白，这临沂巷子里两百块钱的爱情，不是买卖，是两个人挤在漏雨的屋檐下，还想着给对方留最后一口热乎气。
第二周她真的来还钱了，带着一饭盒韭菜饺子。我说钢笔你留着吧，她摇摇头：“这是他最宝贝的东西，是他爷爷留下的。”原来押给我的不是钢笔，是他们最珍贵的念想。
后来巷口装上了新路灯，特别亮。小雯不再站在那里了，听说她男朋友能下地走动了，两人在菜市场支了个小摊。有次我去买韭菜，她非要送我两根大葱，笑得比路灯还亮堂。
现在每次路过那条巷子，我都会想起那支磨秃的钢笔，想起小雯睫毛上的雨珠。这世上的爱情有千百种模样，但在临沂这条寻常巷陌里，我见过最结实的一种——就像老城区的墙砖，风吹日晒的，却一块摞一块地立在那里。
也许很多年后，当他们坐在宽敞的阳台上，还会想起那个需要借两百块钱的雨天。而我会记得，曾经有两颗心，在漏风的出租屋里靠得那样近。