图书室的她未增删带翻译2集
图书室的她未增删带翻译2集
老陈推开图书室那扇吱呀作响的木门时，午后的阳光正巧斜斜地打在第叁排书架尽头。灰尘在光柱里慢悠悠地打着转，那个总坐在角落的女孩，今天却不见人影。
他心里莫名空了一下。这几个月，每周二、四下午，她几乎雷打不动地在那儿。面前摊着一本厚厚的、封面都快磨白了的旧书，手边是个磨得发亮的铁皮铅笔盒。老陈是这所社区图书室的管理员，见过形形色色的人，唯独这女孩有点特别。她看书时，会不自觉地用指尖轻轻划过书页，偶尔停顿，从铅笔盒里取出支短秃的铅笔，在摊开的笔记本上飞快地记点什么。那笔记本的页脚卷得厉害，密密麻麻，但字迹工整。
上回她来借还书，老陈瞥见过那本旧书的书名，是本早就绝版的外国诗集。更让他好奇的是，女孩笔记本旁，总是并排放着另一本稍新的册子，里面似乎是她的手写译文。有次她离开去接水，老陈整理附近书架时，无意间看到摊开的笔记本上，有一行被反复划掉又重写的句子。底下那本译册上，对应的位置却留着醒目的空白。她在斟酌，在犹豫，想把某个词、某种感觉，恰如其分地从一种语言，摆渡到另一种语言里。那不仅仅是翻译，更像是在两种文化的缝隙间，小心翼翼地搭一座桥。
“未增删的版本”，老陈忽然想起这个词。那是他年轻时听一位老编辑说的，说真正好的文本，有种原始的、未经雕琢的“骨相”，后来的很多版本，为了所谓“流畅”或“正确”，反而把那种生猛的灵气给修掉了。女孩对待那本诗集的态度，似乎就是这样——她不是在机械地转换文字，而是在试图触碰和保留那种原始的“骨相”。她的译文册里，偶尔能看到她用极小的字在空白处写下疑问：“这里的‘叹息’，真的只是叹气吗？还是混合了泥土和根茎的气味？”
今天，她的常坐位置空着，只有阳光铺满了半张旧木桌。老陈走过去，桌面上有一小片干净的、未被灰尘覆盖的方形印记，那是她长期放置铁皮铅笔盒的地方。旁边书架那本诗集的专属位置，也空了。她通常不会借书离开，只是在这里看，在这里译。
正当老陈心里犯嘀咕的时候，门又被推开了。进来的正是那女孩，怀里抱着一个牛皮纸包裹。她看到老陈，有点不好意思地笑了笑：“陈老师，我……我把之前译的一部分，试着整理了一下。”她走到老位置，打开纸包，里面是两本手工装订的册子，封面上用工整的字写着“第二辑”。
“第一辑我自己留着改了，”她声音不大，但很清晰，“这第二辑，是最近整理的。里面左边是原文的影印页，右边是我的译文。我……我把之前那些纠结的、拿不准的地方，都用不同颜色的笔做了标注。”她顿了顿，像是鼓起勇气，“我想，也许可以把它留在这里。万一，万一也有别人对这本书感兴趣呢？至少，能提供一个未增删的参照。”
老陈接过那两本册子。册子不厚，却很有分量。纸张是普通的打印纸，用棉线仔细地缝成了书脊。他翻开一页，看到左边是泛黄的外文诗页影印，右边是娟秀的中文。在诗句的留白处，果然有细细的铅笔或彩色笔迹：浅蓝色的是对背景的查证，橙色的是对词语选择的犹豫，还有几个用绿色画出的问号，指向那些几乎无法翻译的、文化特有的隐喻。这哪里是简单的译文，这分明是一个读者，不，一个“摆渡人”最诚恳的航行日志。
阳光移动了些许，将女孩和那两本册子都笼罩在温暖的光晕里。老陈忽然明白了，这个安静的角落，和这个沉默的女孩，一直在进行着怎样一场盛大而孤独的对话。这场对话跨越语言，直抵文本的核心。她留下的，不是一份标准的答案，而是一条充满思考痕迹的路径。图书室静悄悄的，只有书页被轻轻翻动的声音，像遥远的潮汐。这“第二集”，或许永远不会出版，但它的存在本身，就是对那本诗集，最郑重的致敬。