纳河巷子里两百块钱的爱情,河畔小巷中的两百元情缘
雨打在纳河的石板路上，溅起细小的水花。巷子深处的老茶馆里，李师傅正擦拭着那只掉漆的茶壶，壶身上的牡丹花纹已经模糊得只剩下轮廓。
“两百块，不能再多了。”穿西装的男人把钞票压在玻璃杯下，“就按你说的，讲完这个故事。”
李师傅的手停在半空。窗外，纳河的夜色正一点点漫上来，像浸了水的旧照片。
巷子深处的旧时光
“那是九十年代初的事了。”李师傅的声音很轻，像是怕惊扰了什么。“我在这巷口摆修车摊，她每天路过——总是穿着那件洗得发白的蓝裙子，手里捧着从菜市场捡来的烂菜叶。”
茶壶嘴冒出细细的白雾，在两人之间打了个转。
“有一天她的自行车坏了，蹲在路边哭。我给她修车，她掏遍全身只有两块叁毛钱。我说算了，她不肯，非要第二天来付钱。”李师傅笑了笑，眼角的皱纹堆在一起，“结果她连着来了一个月，每天帮我收摊、递工具。后来...后来就在一起了。”
西装男的手指在桌上敲了敲：“说重点，那两百块钱。”
李师傅望向窗外，雨更大了。
“她妈病了，需要两百块住院费。我们凑遍了所有口袋，还差五十。那天晚上，她把自己卖给了一个过路商人。”李师傅的声音突然变得很干，“就在河畔小巷尽头那间出租屋里，换来了两百块钱。”
茶凉了。李师傅盯着茶杯里沉底的茶叶，很久没有说话。
“后来呢？”
“后来她妈病好了。后来她走了，留下那两百块钱，和一张字条。”李师傅从抽屉最深处摸出个铁盒子，里面是已经发脆的纸币，“她说这钱太脏，但希望我能用这脏钱，开间干净的茶馆。”
西装男的表情松动了一下：“所以你守在这巷子里，等了她叁十年？”
“不是等。”李师傅小心地抚平钞票上的折痕，“是守着这份纳河巷子里两百块钱的爱情。你说它脏，它确实沾着眼泪。你说它干净，它又确实救了一条命。”
雨渐渐停了。纳河的夜色里，隐约传来船夫的号子声。
“这故事不值两百块。”李师傅突然说，把钞票推了回去，“它值我这一辈子。”
西装男沉默地坐了很久，最后轻轻放下茶杯：“我不是记者，我是她儿子。她上个月走了，临终前让我一定要找到你，说声对不起。”
李师傅的手抖了一下，茶壶盖轻轻响了一声。
“她后来嫁得很好，但一直收藏着所有对于纳河的明信片。她说，这世上最贵的不是那两百块钱，是你在巷子里给过她的爱情。”
夜深了。巷子深处的灯光一盏盏熄灭，只有老茶馆的灯还亮着，像个执拗的句号，钉在岁月的尽头。