扬州附近200块钱的爱情,周边两百元的情感故事
巷子口那家面馆的蒸汽混着晨雾飘过来，老陈把最后一口烟吸完，掏出那张皱巴巴的两百块钱。这是他第叁次站在这个路口，每次都在想，到底要不要拨通那个存了叁年的号码。
其实在扬州周边，两百块能做的事情还挺多的。西区新开的游乐园门票正好这个价，东关街的民宿住一晚上也差不多。但老陈偏偏选了最笨的那种——他要把这叁张钞票，换成叁十七张手写的情书，每隔十天寄一封到城东那栋白房子里。
面馆里的约定
记得叁年前也是在这家面馆，阿英把找零的两百块推到他面前。“要是哪天你凑够叁十七个理由，”她眼睛亮晶晶的，“我就从南京回来。”老陈当时只觉得是句玩笑，直到看见她朋友圈里晒出的婚纱照，才明白那是她给的最后期限。
你说这世上的感情怎么就值这个数呢？老李在隔壁修车铺干了二十年，他捏着满是油污的两张纸币直摇头。“我媳妇跟人走的那年，留下的就是两百块。”他苦笑着指指墙上那张褪色的结婚照，“现在想想，够买张去她老家的车票了。”
扬州附近的乡镇最近流行起一种说法，叫“两百块爱情”。不是真的指这个数目，是说那些既够不着千金一掷的浪漫，又比路边野花贵重些的心意。就像赵阿姨每天给住院的老伴带的那碗汤，算上来回车的钱，差不多也是这个数。
老陈的第一封信写得很短。“今天路过何园，那棵你喜欢的紫藤开花了。”随信附了朵压干的花瓣。邮递员接过这迭厚厚的信时忍不住提醒：“现在寄信多慢啊，要不发微信？”老陈只是笑笑，继续往邮筒里投进那份带着墨香的心事。
有时候他会想，要是当年勇敢点就好了。在扬州附近的这座小城里，多少感情就卡在这种不上不下的档口？比随手可得的暧昧认真些，又还没到能承诺未来的程度。就像他修了半辈子的钟表，齿轮转得再精准，也追不上时间。
直到上个月，面馆老板娘突然塞给他一个泛黄的信封。“阿英留下的，说等你哪天开始寄信了再给。”里面是张存折，每隔几个月就有一笔两百块的存入记录，整整叁十七笔。最后一页有行小字：“其实我等的一直不是理由，是你的勇气。”
老陈现在还是每周都来吃面，偶尔会和对门小学新来的美术老师聊两句。昨天她指着老陈工具箱里露出的信纸问：“在写小说吗？”老陈看了眼窗外又开始飘落的梧桐叶，轻轻把存折往深处塞了塞。“在修一块走慢了叁年的表。”他这么说的时候，两百块钱的汇款单正安静地躺在口袋深处。