原平巷子里的爱情哪里有,旧街转角处的爱在何方
原平巷子口的李奶奶总爱摇着蒲扇说，这巷子里的青石板路啊，比城里任何一条马路都有故事。她眯着眼睛看向巷子深处，像是能看见几十年前的光景。
巷尾那家裁缝铺的陈师傅，手上做着针线活，耳朵却一直留意着门口的脚步声。他在等一个人，一个叁十年前在裁缝铺门口摔碎镜子的姑娘。那时候他还是个学徒，姑娘慌慌张张捡起碎片，手指划破了，他急忙递上手帕。后来每个周叁下午，姑娘都会来补衣服，其实她的衣服哪需要补那么多次呢。
旧街转角的面馆
转过巷口，老周的面馆还在那儿。木门吱呀作响，墙上挂着1985年的营业执照。常来的客人都知道，靠窗第二个位置永远摆着一瓶栀子花。那是老周年轻时，一个扎麻花辫的姑娘最爱坐的位置。她总说，在这儿能看见巷子里的梧桐树开花。后来姑娘去了南方，老周却始终留着这个位置，仿佛某个寻常的午后，她还会推门进来，轻轻说一句“老样子”。
你说这原平巷子里的爱情哪里有？它可能就藏在陈师傅一针一线的等待里，也可能飘在老周面馆的热气中。这些细碎的光阴啊，比任何轰轰烈烈的誓言都来得长久。
前些天巷子改造，工人们在拆除旧信箱时，发现了一封1998年的信。信封已经泛黄，上面娟秀的字迹写着“转角的周师傅收”。信里只有短短几行：“父母安排我嫁人了，后天就走。若你愿意留我，明早七点，巷口梧桐树下见。”没人知道那天早晨到底发生了什么，就像没人问过老周为什么终身未娶。
有时候我在想，旧街转角处的爱在何方呢？它或许从未离开，只是换了一种方式存在。陈师傅的裁缝铺去年装上了玻璃门，可他依然习惯性地望向门口。老周的面馆添了扫码点餐，但靠窗的座位还是老样子。这些固执的守候，何尝不是爱情另一种模样的延续。
巷子里的年轻人总笑他们太念旧。可当你看见陈师傅偶尔翻出的那条泛黄手帕，看见老周擦拭花瓶时温柔的神情，你就会明白——有些感情啊，它不需要时时刻刻挂在嘴边，而是慢慢长成了生命的一部分。
黄昏时分，巷子里的炊烟袅袅升起。陈师傅正要关门，却看见个熟悉的身影站在暮色里。“我的手帕，”那位白发苍苍的女士笑着说，“应该已经洗不干净了吧？”陈师傅愣在原地，手里的针线包掉在了地上。而面馆里，老周正给新来的客人指路，窗外梧桐树的影子斜斜地打在空座位上，像极了某个久别重逢的拥抱。