阿图什巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元的温情
阿图什的巷子窄得只能容两个人并肩走，午后的阳光斜斜地切过土黄色的墙，把卖馕大叔的吆喝声拉得老长。我就是在这样的巷子里遇见古丽娜尔的，她蹲在自家门前洗衣服，泡沫堆里突然飘出张皱巴巴的两百元纸币。
那是去年开春的事了。我当时在喀什做调研，顺路拐进这座小城歇脚。古丽娜尔捏着那张湿漉漉的钞票，笑得眼睛弯成月牙：“这钱够买二十个烤包子呢！”她丈夫艾合买提蹲在旁边削木匠活，头也不抬地接话：“够给你扯块花布做裙子。”
两百块能做什么
在城里，两百块可能不够吃顿火锅。但在这儿，两百块钱的爱情就是实实在在的日子。艾合买提每天做完木工活，总会绕到集市称半公斤羊肉。古丽娜尔边唠叨他乱花钱，边往他茶碗里多撒撮藏红花。有次我撞见他们分吃同一个烤包子，金黄的酥皮咔嚓作响，油星子沾在古丽娜尔的头巾上，艾合买提用粗拇指轻轻抹去。
巷子深处有棵老桑树，树下总聚着些老人。他们说这条巷子叁十年没变样，连墙角那只陶罐都从奶奶辈传到现在。古丽娜尔嫁过来时，聘礼是崭新的缝纫机，艾合买提的彩礼凑齐了叁百六十五块——他说要让她每天都能花一块钱买糖吃。
想起这些时，我正帮古丽娜尔晾床单。她突然说：“其实那两百块是艾合买提偷偷塞进我洗衣盆的。”水珠从湿床单滴答落下，在泥地上砸出深色的圆点。“他前个儿给学校做了五十套课桌，这是工钱。”
那天傍晚，我看见艾合买提在修邻居家的破木门。老人要给他工钱，他摆摆手说请碗砖茶就行。古丽娜尔蹲在灶台前吹火，火星子噼里啪啦溅出来，像极了过年时孩子们撒的彩纸屑。
暮色染红土墙时，他们邀我吃拉条子。古丽娜尔往我碗里压了叁大勺羊肉，艾合买提突然说起明早要去城东送家具。他摸出张车票晃了晃，古丽娜尔伸手抢过来看，噗嗤笑了——车票背面用铅笔写着：给你买了新头巾。
如今我回到江南，窗外是连绵的梅雨。偶尔翻手机相册，还会看见那条巷子的照片。原来有些爱情不需要玫瑰与钻戒，就像阿图什巷子里两百块钱的爱情，不过是洗衣盆里飘起的惊喜，是烤包子油渍映着夕阳，是张背后写着情话的泛黄车票。
昨夜梦见古丽娜尔在桑树下绣毡毯，艾合买提的把刨花撒进她发间。她举着绣花针作势要扎他，针尖却轻轻落在未完成的石榴花图案上。两百块钱的爱情或许会被说成寒酸，可谁又能给真心标价呢。