黄山巷子里两百块钱的爱情,小巷两百元情缘故事
黄山脚下这条青石板巷子，我每天都要路过好几回。巷口那家烧饼铺的芝麻香，混着老墙上青苔的潮湿气，成了这条巷子特有的味道。要不是那天下午突然下起暴雨，我大概永远不会注意到巷子深处那盏昏黄的灯。
雨下得急，我小跑着躲进最近的门檐。木门虚掩着，门楣上挂着手写招牌："代写书信，一封两百"。字迹工工整整，像是用尽了力气。透过门缝，看见个穿洗得发白蓝布衫的姑娘，正低头磨墨。她抬头时，眼睛里沉着些说不清道不明的东西——后来我才懂，那叫日子熬出来的韧劲儿。
"要写信吗？"她声音轻轻的，像巷口飘落的桂花。
我胡乱点头，其实根本不知道要写给谁。她就这么慢慢研墨，宣纸铺开时发出细碎的声响。"是寄往远方，"她顿了顿，"还是...寄给心里记挂的人？"
我说就当是写给自己吧。她微微一愣，笔尖悬在砚台上方，墨汁将滴未滴。那天下着雨，她就着雨声，一个字一个字地问我的故事。问得那么细，连我自己都快忘了的童年小事，都被她温柔地勾了出来。写到天光渐暗，巷子里的灯一盏盏亮起，她轻轻放下笔："你看这样写，行吗？"
每个字都像是在岁月里浸泡过
信纸上的字，每个都像是在岁月里浸泡过。不是多漂亮，但一笔一画都透着认真。我问她为什么做这个，她转头看向窗外："等人。"雨滴顺着瓦檐滑落，她说等一个也许不会回来的人，用这两百块钱的爱情，守住这条巷子，这份念想。
后来我常去。有时写信，有时就坐着看她写字。她说起那个人的样子，眼睛会亮一下——像巷子深处那盏灯，不算亮，但足够温暖。那人临走前说会回来，她就学了写信，想着也许哪天，能替他写封家书。可这一等，就是叁年。
两百块钱在如今能买什么呢？一杯咖啡，或者半本书。但在她这里，能买一段完整的时间，买一个人全部的倾听，买那些被小心翼翼安放在字里行间的心事。这巷子里的爱情啊，不声不响，却比很多轰轰烈烈的告白都来得长久。
有天我去得晚，看见她趴在桌上睡着了。手边还摊着写了一半的信，墨迹未干。窗外月光照进来，给她周身镀了层淡淡的银边。我突然明白，她等的不是那个人，是当初那个愿意相信爱情的自己。
再后来巷子要改建，那些老房子都要拆了。最后一天，她送我一封没有收费的信。信上只有短短几行："谢谢你听我说这些。故事讲完了，我也该往前走了。"
如今巷子变成了宽阔的马路，我再也没见过那个代写书信的姑娘。但每次路过，总会想起那个下雨的午后，想起她磨墨时专注的侧脸。这条巷子里的爱情故事，或许在别人看来轻飘飘的，可那些认真写下的字句，那些等待的日日夜夜，都真真切切地存在过。
也许爱情本就该是这样——不在价钱，而在那份愿意为一个人守候的真心。就像她常说的，有些东西，值得用时间去等。