赤水小巷子里150的爱情,深巷恋歌150的情缘
赤水河边那条青石板路，我每天都要走两遍。巷子窄得只能容两个人并肩，墙角的青苔绿得发亮，像是被岁月染上的颜色。就在这条巷子里，有家招牌褪了色的小馆子，木门上挂着块手写价目表——最显眼的位置标着“特色套餐：150元”。
第一次走进这家店是个雨天。雨水顺着瓦檐串成珠帘，我浑身湿透地撞进店里，撞见了正在柜台后记账的阿婆。“随便坐。”她头也没抬，声音像是从旧收音机里传出来的。菜单简单得可怜，但那个150元的套餐旁写着“今日特供”。
150元的故事
“这价钱有什么讲究吗？”等餐时我忍不住问。阿婆这才放下老花镜，眼角皱纹慢慢舒展开：“叁十年前，我家那口子就是花150块彩礼把我娶进门的。”她说着指了指墙上发黄的照片——照片里穿着白衬衫的年轻人，正推着二八大杠自行车，后座上坐着穿碎花裙的姑娘。
那时候的150块，是小学教师叁个月的工资。他们用这笔钱在巷子尽头租了间小屋，开了这家餐馆。如今物价翻了多少番，这套餐的价钱却从来没变过。“街坊都说我傻，”阿婆舀着汤，“可有些人有些事，标价一辈子都不用改。”
厨房门帘掀开时，我瞥见灶台前忙碌的老爷爷。他动作不快，但每个切菜、颠勺的姿势都透着默契，像是和阿婆共用同一套呼吸节奏。
深巷里的恋歌
后来我成了常客。渐渐发现傍晚五点到七点之间，老爷爷会放下锅铲，坐在店门口拉二胡。琴声在巷子里悠悠地转，阿婆就坐在他身旁的小凳上剥毛豆。有次琴弦断了，阿婆变戏法似的从围裙口袋摸出一卷备用的弦。“习惯了，”她笑笑，“这老家伙总在这个调上用力过猛。”
他们不怎么说情啊爱的。但每天打烊后，两个身影会慢慢消失在巷子深处，老爷爷的手始终虚扶在阿婆身后，保持着恰到好处的距离——既不会真的碰到，又能随时伸手护住。
某个黄昏，我看见他们在巷口和卖豆腐脑的摊主聊天。“您二位这把年纪还守着小店，图啥呀？”摊主打趣道。老爷爷正给花盆里的茉莉浇水，头也不回：“这条巷子见证了我们150元的爱情，现在我们就守着这份情缘呗。”水珠在夕阳下闪闪发亮，像是细碎的金子。
巷子要拆迁的消息传来时，整条街都躁动起来。开发商来过好几次，每次都被阿婆用同一个理由婉拒：“我们的根扎得太深了，挪不动啦。”其实大家都知道，他们早些年就在新城买了房子，只是舍不得搬。
最近一次去，发现菜单上手添了一行小字：“深巷恋歌150的情缘套餐限量供应”。老爷爷的听力不太好了，阿婆说话时会自然地把身子倾向他那边。有熟客开玩笑问要不要把价钱涨涨，阿婆擦着杯子直摇头：“感情这东西，哪能随便涨价呢？”
雨又下起来时，我坐在靠窗的老位置。透过氤氲的水汽，看见两位老人坐在柜台后分食一碗酒酿圆子。这个画面突然让人明白，有些感情不需要惊天动地，它就像巷子里年复一年生长的青苔，安静却顽固，在无人注意的角落里，把自己活成了风景。