金坛巷子里两百块钱的爱情,老街转角两百元的温情
金坛巷子口那家裁缝铺的推拉门哗啦啦响着，老陈第叁次探头往外张望。巷子深处的梧桐树开始掉叶子了，一片黄叶正好落在他沾着线头的围裙上。
“看什么呢？”隔壁理发店的王姨端着搪瓷缸子路过，“今天都往巷子口张望八回了。”
老陈不好意思地搓搓手：“订做旗袍的客人说今天来取，这都傍晚了...”话没说完，他的眼睛突然亮起来。巷子那头，有个身影正慢慢走近。
褪色的记忆
那是位满头银发的奶奶，穿着洗得发白的藏青色外套，手里紧紧攥着个布包。她走到裁缝铺门前，犹豫着没有进来，只是隔着玻璃窗往里面瞧。
“您要做衣服吗？”老陈拉开推拉门。
奶奶摇摇头，又点点头，最后小心翼翼地从布包里取出个手帕包着的东西。手帕展开，里面是两张泛黄的百元纸币，折得整整齐齐。
“师傅，这两百块钱...还能做件旗袍吗？”
老陈愣了一下。现在两百块连好点的布料都买不到，但他还是接过那两张旧钞票。纸币很软，边缘都起毛了，看起来有些年头。
“这钱...”老陈突然注意到，其中一张纸币的背面，用极细的钢笔水写着一行小字：“等战争结束，梧桐树下见。”字迹已经模糊得快认不出了。
奶奶的目光落在纸币上，眼神忽然变得柔软：“1951年，他跟着部队离开前，塞给我这两百块钱。说等他回来，让我做件最时兴的旗袍，在梧桐树下等他。”
老陈捏着纸币，感觉手里的分量沉甸甸的。
老街转角两百元的温情
巷子对面的李记面馆飘来香气，路灯一盏盏亮起来。老陈把奶奶请进店里，给她倒了杯热茶。
“他再也没回来。”奶奶捧着茶杯，热气氤氲了她的眼睛，“这些年我搬过好几次家，很多旧东西都扔了，就这两百块钱一直留着。今年我八十了，想着...还是来做件旗袍吧。”
老陈翻出布料册子，一页页翻给奶奶看。那些真丝、香云纱的价格让她直摇头。最后老陈合上册子，从柜子底下抱出一卷深蓝色的棉布。
“这布是我奶奶那辈留下来的，放着也是放着。两百块，刚好够工钱。”老陈说着，自己都不太信。那布料虽然旧，却是上好的手工织棉布，现在根本买不到。
量尺寸时，老陈发现奶奶的背有些驼了，腰也不像年轻人那样挺拔。他在本子上记着数字，心里盘算着要怎么裁剪，才能让旗袍穿上身更舒适。
“要绣几朵玉兰花吗？”老陈问，“不加钱。”
奶奶愣了一下，眼睛忽然湿润了：“他怎么知道...我最喜欢玉兰？”
老陈也怔住了。他不过是看见巷子口那棵玉兰树开了花，随口一提。
后来几个傍晚，奶奶都会来看旗袍的进度。她坐在裁缝店门口的小凳子上，看老陈一针一线地缝。有时候他们会聊天，奶奶说起金坛巷子以前的样子，那些青石板路，那些叫卖声，那些发生在巷子里的悲欢离合。
取旗袍那天，奶奶特意把白发梳得整整齐齐。老陈帮她换上旗袍，大小正合适。深蓝色的棉布衬得她的银发闪闪发亮，衣襟上那几朵玉兰花仿佛刚刚绽放。
“好看吗？”奶奶轻声问，脸上泛起淡淡的红晕。
老陈使劲点头。他看着奶奶穿着旗袍，慢慢走到巷子那棵老梧桐树下。夕阳把她的影子拉得很长，她在那儿站了很久，直到夜色笼罩了整个金坛巷子。
那天之后，老陈再没见过那位奶奶。但每个傍晚，他还是会不自觉地往巷子口张望。王姨笑话他，说他在等下一个两百块钱的爱情。
也许吧。老陈想着，手里的针线不停。在这金坛巷子里，谁知道下一个推门进来的，又会带着怎样的故事呢？