莱州巷子里两百块钱的爱情,小巷两百元情缘
那会儿我刚搬到莱州老城区，租的房子就在一条窄得只容两人并肩的巷子里。巷子口有个修鞋的老王，整天坐在马扎上敲敲打打。有天我路过，他忽然放下锥子，眯着眼说：“小伙子，知道咱这巷子为啥叫'情缘巷'不？”我摇摇头。他嘿嘿一笑，露出被烟熏黄的牙：“早些年啊，这儿发生过一段两百块钱的故事。”
巷子深处有家裁缝铺，店主是个四十来岁的女人，大家都叫她陈姐。她的手艺极好，针脚密实得像机器扎的，可收费却便宜得让人不好意思。有回我拿条裤子去改，她只收五块钱。我忍不住问：“陈姐，您这价钱，够本吗？”她正踩着缝纫机，哒哒声中抬起头，眼里有些恍惚：“够的，人活一世，不是什么都得算明白。”
那个下雨的傍晚
老王说，那是十年前的秋天，雨下得特别大。巷子里的青石板被洗得发亮，有个年轻人浑身湿透地跑进裁缝铺。他手里攥着件女式风衣，肘部划了道长长的口子。“能补吗？”年轻人声音发颤，“我、我只有两百块钱。”那时候两百块不算少，够在巷口小馆子吃七八顿炒菜。陈姐接过衣服看了看，摇头说：“这种料子，补了也会有痕迹。”年轻人的脸一下子白了。
陈姐没急着还价，反倒倒了杯热茶给他。“急着送人？”年轻人捧着茶杯，手指关节都发白了：“明天是她生日...我刚买的，骑车子摔了一跤...”他说着掏出钱包，里面果然只有两张皱巴巴的百元钞票，边角都磨毛了。陈姐盯着那两张票子看了很久，忽然说：“放这儿吧，明早来取。”
那晚裁缝铺的灯亮到深夜。老王起夜时看见，陈姐就坐在窗边，一针一线地缝。不是直接用缝纫机，而是手工一点点挑着织。雨滴顺着屋檐往下淌，在她窗前挂成一道帘子。
看不见的针脚
第二天年轻人来取衣服时，简直不敢相信自己的眼睛。那道破口不见了，仔细看才能发现极其细微的织补痕迹，像是布料天然的纹路。“这...这得多少钱？”年轻人忐忑地问。陈姐却只收了他二十块料子钱。“你那两百块，”她指指墙上挂的营业执照，“够我交半个月税了。”其实那时候，她那种小铺子根本用不着交那么多税。
年轻人千恩万谢地走了。老王蹲在巷口抽烟，看见陈姐站在铺子门口，望着年轻人远去的背影发呆。她那件穿了好多年的藏青围裙上，别着根闪着细光的针。
后来巷子里的人才慢慢知道，陈姐年轻时也遇见过一个人，也是穷得只剩两百块钱，说要给她买件像样的风衣。那人去了南方打工，说挣够钱就回来娶她。结果一年年过去，风衣没等来，只等来一封“别等了”的信。
如今巷子快要拆迁了，裁缝铺还开着。有次我去取衣服，看见陈姐在教几个小姑娘刺绣。阳光从老花窗格漏进来，照在她手上。有个女孩问：“陈姨，为什么您绣的花特别活？”陈姐穿针引线，头也不抬：“心里有什么，针下就有什么。”她顿了顿，线在指间绕了个圈，“有些人啊，一辈子就藏在某件衣服的针脚里。”
我忽然明白了那段莱州巷子里两百块钱的爱情。它从来不是买卖，是一个人在另一个人身上，看见了自己年轻的倒影。就像巷子深处那口老井，井水永远那么深，那么凉，映着走过巷子的每一个人。