抚州小巷子里150的爱情,小巷深处150元的温情
转角遇见150元的温柔
南方的梅雨细密如织，把抚州的老巷泡得透出水光。我举着伞踟蹰在青石板路上，心里正盘算着下个月的房租，忽然被一阵油香拦住了脚步。那是个支在巷子拐角的小摊，雨棚下冒着暖融融的白气。
"尝尝吗？五块一个。"系着围裙的阿姨从铁板前抬头，她眼角皱纹像被岁月细细揉过的花瓣。我正要开口，旁边传来带着笑的声音："给他多加点肉臊子，记账上。"转头是个戴眼镜的年轻男人，正把伞往摊子边缘挪了挪，自己半个肩膀淋在雨里。
后来我才知道，男人叫阿启，在巷尾开旧书店。而那个油滋滋的饼子，成了我走进他们故事的开始。
有天傍晚我去还欠着的五块钱，正撞见阿姨收摊。她利索地擦着铁板："每天卖叁十个饼，刚好。"阿启来接她，自然地把推车往自己这边倾斜："攒够首付得二十年呢。"两人就笑起来，仿佛在说今晚的番茄鸡蛋面。我愣在原地算了算，叁十乘五，正好一百五。
原来这抚州小巷子里150的爱情，不是标价，是两个人心照不宣的日课。阿姨叫慧珍，年轻时家里反对她跟穷书生好，两人真就在这巷子租了个八平米的阁楼。有年冬夜阿启发高烧，慧珍守在他床边说："要是你好了，我每天给你烙饼吃。"
结果病好了，小摊也支起来了。最初每天目标就是挣够一百五，十五块交摊位费，一百存起来，剩下的买米面油盐。后来条件好了，阿启却养成了习惯——每天从书店溜达过来，买走当天的第叁十个饼。
如今他们早搬出了漏雨的阁楼，可慧珍还是雷打不动出摊，阿启还是来买最后的饼。有回我听见熟客打趣："挣这点辛苦钱图啥？"慧珍翻着饼子笑："有人吃了二十年没腻呀。"
这让我想起阿启书店里那本磨毛了边的《平如美棠》。他在扉页写："我们不怕吃苦，但要把苦吃出甜味来。"
某个雨夜我去避雨，看见阿启正给慧珍揉肩膀。装钱的铁盒敞着，里面整整齐齐的纸币硬币，慧珍忽然说："明天想多加个鸡蛋。"阿启点头："那我得早点来买第叁十个。"
我忽然明白了，这小巷深处150元的温情，从来不是数字游戏。是二十年来，有人永远愿意为你淋湿半边肩膀，有人记得你所有随口说过的心愿。他们用最普通的日子，把清贫过成了史诗。
现在每次路过巷口，望着雨棚下的白气，都觉得那像谁把岁月蒸出了甜香。抚州小巷子里150的爱情依然每天上演，第叁十个饼总是留给特定的人，铁盒里的叮当声永远是幸福的声音。