狂肠亲女水欧阳凝小说
狂肠亲女水欧阳凝小说
老城区那家旧书店，门脸儿小得可怜，不仔细看真能错过。欧阳凝就是在这么个地方，第一次摸到了那本小说。书脊磨损得厉害，连书名都模糊了，就剩下“亲女水”叁个字还算清楚。她抽出来随手一翻，几行字跳进眼里，心口没来由地“咯噔”一下。
那文字吧，说不出的怪。写的像是江南水乡的事儿，湿漉漉的雾气，青石板路，可字里行间又透着一股子燥热和蛮劲儿，跟那温润的背景格格不入。尤其是写到一个叫“水娘”的女人，在河边洗衣服那段，笔触狂放得很，简直不像是在洗衣服，倒像是在撕扯着什么，水花都带着狠厉。欧阳凝看得有点出神，店外汽车喇叭一响，她才惊醒，觉得指尖有点发凉。
“老板，这书……”她扬了扬手里的旧书。
柜台后面打盹的老头抬抬眼皮：“哦，那本啊。放了不知多少年了，没人要。你喜欢，五块钱拿走。”
便宜得不像话。欧阳凝付了钱，把书塞进帆布包。她是个写东西的人，最近正卡在瓶颈期，对着电脑半天敲不出一个字。这破旧的小说，倒像块硬邦邦的石头，无意中砸进了她死水一潭的脑子里。
晚上回到家，她泡了杯浓茶，真正读了起来。越读，那股不对劲的感觉就越浓。故事脉络其实不复杂，讲水乡家族几代女人的命运。但作者的写法太邪性了，完全不顾章法，情绪浓烈得像泼出来的油彩，把那些压抑的、滚烫的、甚至有些扭曲的情感，直接糊到你脸上。尤其是对“亲女”——也就是故事里那些母女之间关系的刻画，那种爱恨交织的黏腻与撕扯，写得让人头皮发麻，又挪不开眼。
她读到一段，描写母亲深夜为女儿梳理长发，梳着梳着，动作忽然变得又重又急，仿佛不是梳理，而是在搜寻什么，责备什么。文字间爆发出一种无声的“狂”态。欧阳凝停下，喝了口早已凉透的茶，心想：这作者到底经历过什么？
这本书成了她的秘密。她没跟任何朋友提起，白天应付着写那些千篇一律的稿子，晚上就钻进这本旧书里。说来也怪，自打读了这小说，她自己那僵住的笔，好像也松动了一些。心里头有些沉睡了很久的、属于她自己的记忆和情绪，被书里那种不管不顾的“狂肠”笔力给搅动了起来。她开始尝试在半夜写点完全不同的东西，写她小时候和母亲那种沉默的对抗，写那些没说出口的委屈和比海还深的依恋。写得很涩，但很真。
她忽然生出一个念头：这本《亲女水》的作者，是谁？除了封底一个褪色的印章，什么信息都没有。她开始利用一切空闲时间去查，去老图书馆，去网上搜那些冷门的文献资料。这个寻找的过程，渐渐和她的夜间写作搅在了一块儿。找作者，好像也成了在找自己心里那个被压抑的、敢怒敢言的声音。
线索少得可怜。只有一个民国时期的小报副刊上，提过一笔，说有位不肯透露姓名的女作者，笔锋犀利诡谲，擅写家庭伦常之下的暗涌，后不知所踪。欧阳凝盯着“不知所踪”四个字，发了很久的呆。窗外的城市灯光流淌，她仿佛看见一个影子，用尽力气在纸上“狂肠”下自己的故事，然后转身消失在茫茫人海，只留下一本残破的书，等待另一个在寻找出口的人。
她的写作，不知不觉变了。不再是工工整整的摆列，她允许那些激烈的、困惑的、温柔又锋利的情感，更直接地冲到纸面上。她笔下的人物，也开始有了血肉挣扎的温度。那本《亲女水》就放在桌角，像一块沉默的墨锭，磨出了她心底的浓汁。
故事的最后，欧阳凝还是没有找到作者的确切名字。但她觉得，好像也没那么重要了。那个作者，通过这种极致乃至狂放的书写，早已完成了某种跨越时间的诉说。而她自己，在旧书店那个平凡的午后，接过这场诉说的余温，也终于敢直面自己生命源头的那条河流——那里有爱，有伤，有无法剥离的羁绊，这一切，都值得被诚实地、甚至带着点力道地写下来。
合上笔记本，天边已泛起蟹壳青。新的一天要来了，而她心里那篇只属于自己的“小说”，才刚刚起了个头。